VUC / Vanidad Urgente Compartida

Laucha

2011-08-12T11:04:00.000-07:00

Puedo estar de parabienes
y sin embargo cada tanto
me pica el bichito de la muerte.

Así dejo de actuar como una pícara gusana
y me transformo
hormiga descarnada
que no le teme
a los elefantes
porque en realidad no le teme a nada.
A nadie.

Aunque sí al silencio.

Y a esos hombrecitos y en sí mismo al proyecto. A la cama. A este ensueño que vive en el recuerdo de aquella boda y aquellos corderos. ¿Inocentes?

Por último sonrío otra vez temerle al silencio.
Y por primera vez: a la palabra.

Dibujos de Sonoio intervenidos por P4.
Videominuto realizado por P4 - con música de Bongiorno.

Gusana

2011-06-16T10:33:00.000-07:00

Mirame la facha
mujer piel blanca en mala racha - el mundo no se para
voy vestida de gusano
con todas las de perder - no sé ! qué nos separa ?
me voy de bosques y subterráneos
de ceremonia en ceremonia - pensándolo bien
a escondidas de toda carne foránea
me voy cuando sube la corriente
y a espaldas de la muerte.

Cuando llego al lugar deseado trazo en silencio el final de todo misterio.

Dibujos de Sonoio intervenidos por P4
Videoclip Delorian Grey por P4.

Paisaje y Poesía.

2011-04-20T18:48:00.000-07:00

"Paisaje para Lux con detalle"
Ariel Bergantini

"Da"
PastorCuatro

A nuestros hijos, nietos, padres, amores y amigos

2011-03-24T02:41:00.000-07:00

Muchos amigos se fueron antes que yo
y me dejaron solo
por eso si en invierno hace frío
también bajo al infierno un poco.
Al infierno un poco.
Supongo que nadie se va del todo !

“Los Chicos” – A.C.

Chicos:
A ustedes que fueron grandes (que lo son) todavía los estamos buscando.
En la tierra y en el río. En nosotros. Los estamos buscando en nuestras raíces, en todo lo que hacemos y lo que somos.

Buscamos.
Simplemente buscamos.
A nuestros hijos, nietos, padres, amores y amigos.
Desde su esencia hasta sus huesos.

PD: no sé cuan dichoso es construir un viernes puente para un día como este.

Un poco.

2011-03-11T15:18:00.001-08:00

Me han enseñado lo bueno de vivir tranquilo. Lo he aprendido, lo he ejecutado y lo perdí. Dí mordiscos a la manzana. Trepé árbol, fuí costilla y mujer. Un día entré a sospechar de la tranquilidad.

Nunca viví bajo ningún puente. Pero sí muchas veces lo crucé. Allá (¿no ves mi dedo que señala?). Hablo de esquina Richeri y Avenida Escalada. Hablo de Monobloks. De veredas y pasillitos y amigos en el humo y en el sol y en la sombra.

Hablo de la infancia. De jugar al fútbol sin zapatillas porque los pibes de la villa se las sacan pa no gastarlas. Y por cuestiones de igualdad en el trato del balón (y aventura clasemediera) todos jugamos descalzos. Cada gol es el último gol, ya lo habrá dicho Fontanarrosa, lo habrá dicho.

Me han enseñado lo bueno de vivir tranquilo.

Luego caí en el peligro este de estar tranquilo.
Porque la poesía puede ser bella y tratar de Adanes y Evas. Pero es sólo poesía y eso: un poco enferma.

Otro poco sana.

Callecita del "todo lo que tenemos"

2011-02-22T04:53:00.000-08:00

Apura la resolana un cantar de ave madura que se entrega. De malabares en una calle poblada por guitarreros, dibujantes y poetas es de donde surge esta arenga.
Parque de piedras en el mar de tus almas.
Mis ventanas siguen abiertas.

y si
al desaliento
no lo para nadie
cada vez
tengo más y más
ganas de vivir

ah!
ya tristeza
no fatiga tanto
como quisieran.

Y el hastío
es mi punto de partida...

Y si nos llegamos a enterar que parte de todo esto que contamos no tiene sentido. . .

Reiremos en secreto.

Go (Juego chino)

2011-01-17T17:23:00.000-08:00

Este asunto -aunque suene raro- se tratará de despedidas, otra vez. Pero ya no va
en busca de un extraño consuelo por alguien que partió hacia el tiempo eterno.
Ahora transita búsqueda de aquel rostro de quien se va de un lugar a otro.
Por motivos concretos y bien establecidos, usted dirá. Algunos, desde ya, se van
con agudo malestar y decisión tomada. Como si se tratara de un aborto. Doloroso.
Pero conveniente. Otros se escapan con oscura sombra de culpa en alma. Se
exilian con la necesidad de cambiar sus adentros y su geografía. Así podría
seguir cinco mil líneas sin siquiera un punto aparte. Explicando los porqués del
movimiento de las gentes.

Este sitio permanece lejos, lejísimos de andar usando el dedo cual si fuera una 9
milímetros. Hablo de esos dedos que tienen moralistas pendencieros. Que
aburridos son, mi cielo !

Aunque seguro haya un desierto entre todo lo que escribo y lo cierto. Un abismo
de peso muerto. Esa noche que querés cambiar por amaneceres prósperos. Ese amor
que nunca entendiste y perdiste tan pronto. Quizás no esté tan lejos. Quizás.
Dijo Bochatón:
“Las almas se fueron ya, el mundo cayó a tus pies… en la noche repleta de vos,
de tu mirada. Y no dejo de estar en tu adiós, en tu después vendrán esas cosas
que nunca olvidé, que dejan de ser yo. Ese mundo tan poco real que me obliga a
olvidar… y qué vas a decirme después que no pueda entender. Qué sonrisa te doy
sin sabor, que no ayuda a querer. Y tan frágil parece este día, que no termina.
Y tan suave quedó tu calor, tu triste día…
Las almas se fueron ya. El mundo cayó a tus pies.”

“… y que lo que quede de nosotros sea una sana risa de lobo” se oyó con
reverberación digna de pedalera y concluyó la conversa. La pulpería quedó como a
media tarde, como casi siempre desierta. Tan sola como su cantinera.

Así podría seguir siete mil líneas. Contando puntos aparte; explicando los
porqués del movimiento de las gentes.
Porqués se van.
Porqués se vienen.

Adiós a la Walsh.

2011-01-10T09:09:00.000-08:00

Muchas veces me parece absurdo, hasta sinsentido andar recordando y homenajeando a los que se rajan para siempre. Y más aún cuando llegaron a viejos y por sus virtudes lograron trascender al tiempo y las distancias. Siento que ni hace falta.

Pero aquí estoy. Absurdo y triste. Igualito a muchos otros. Quienes crecimos de niños y de grandes escuchando sus canciones y leyendo sus novelas, cuentos y poesías. Admirando su dulzura, su historia de cordura y vehemencia.

Murió María Elena.

Quien nos contó sobre asuntos profundos con una simpleza ejemplar. Quien nos protegió de la maquinaria del vaciamiento de la literatura “infantil”. Quien nunca nunca nos trató como a idiotas. Y eso no es poca cosa.

Murió María Elena.

Una parte de lo que somos sucumbe con ella.
Aunque siga viva.
Porque seres tan grandes nunca se rajan para siempre.

Welcome !

2011-01-05T18:13:00.000-08:00

Claro que muchos estuvieron largo tiempo metidos en el ropero y no por ser putos ni under ni bipolares, simplemente estaban escondidos porque no querían que los miren y no querían mirar.
Ahora que salieron pueden recitar cuantas veces quieran todo tipo de tormenta de letras que saben o no contemplar asuntos tales como “la luz, las cruces y las creencias”.

Bienvenidos.

Porque en los mundos ordenados en los que hemos vivido fue común tener fe en lámparas y en Aladinos de alguna u otra característica. Amos que cumplirían uno a uno nuestros únicos tres deseos que tarde o temprano llegarían por aire tierra o mar.

Y se cumplirían a rajatabla.

La piel morena enamoraría a la piel blanca, pero los brillos del Cuzco podrían más que el mismo amor (y esto quizás, es lo más grave de todo). El mundo nuevo sería entonces nuevo y en extinción.

Pe no todo es tan tremendo, corazón. Ya lo he dicho, creo.

Si bien cada tanto sufrimos torturas de recuerdos y amores perezosos, soledades de putamadre finalmente entendemos que nunca estuvimos ni estamos tan solos. Porque somos los unos y los otros. Infatigables.

Entendimos por fin que no es cosa abstracta llevar piedra en el zapato. Críos andando asfaltos en patas peladas. Cosas del día a día, Señor. Una maraña de Bestias con tapado y galera aún andan por ahí. Estudiando la mejor manera…

Bruta, agresivamente. De una forma u otra someten. En sombras penetran, acosan, inyectan monotonía desde una determinada lógica que propone que sea cosa del pasado tener ideología. Ideales. Yo qué sé, sueños mayores al interés de consumir.

Pero este asunto se les desordenó por completo, criaturita.

Se les está dando vuelta.

Se les termina.

la rima no nace inocente ni cabeza hueca ni tan tierna como ellos quisieran

2010-12-19T07:02:00.001-08:00

Claro que ya pasamos nuestra tercera infancia
quinientos años y ninguna vanguardia nos salva.

Soy ridículo igual que usted
llegué de viejo a ser un joven sin calma
inocente inmaduro sujeto a mis costados impuros
me cago de la risa porque no todo está tan oscuro

Porque tragué algo de esta medicina
de la tan vieja y nueva era /
conciencia y consecuencia
arengas hermanas sueños palabras
vamos todos al frente - vamo´ pa´ delante
apurando la rima - sujetado el machete
asumiendo imprudencia - lógica calle trece
y claro que puedo poder pedirte mi amor
que seas placer
seguir el camino siempre
de urgente vanidosa y revoltosa la mente
busca una salida a toda esta locura –
a toda esta mentira de vivir por vivir esta suerte
de corre-quinielas, agonía en agonía
ya sabemos que quieren todo para ellos
la historia la verdad la ciudadanía
quieren navidad y cocaína
morlacos de cobre oro y petróleo
quieren ser ricos y meternos al lodo

Y nosotros respetamos su desquicio
los miramos a los ojos
no vamos a meterles ni un tiro
no vamos a cometer homicidio
porque ya estuvimos en el lío
de morir solos y solitos
de peste amarilla y de cirrosis
morimos de miedo y morimos en vida
pero hoy ya pasó el medio día
hoy no nos tragamos esa gelatina

Por eso vomitamos para arriba
le metemos tripa y corazón alegría
vomitamos arco iris de todos colores
sabores poesías abrazos caracoles .

"Reunión" (confieso queno llego a los otros... por lo cual el problema soy yo)

2010-12-01T16:30:00.000-08:00

Que somos un poco de esto y aquello no cabe dudas. Yo puedo contarle a un semi alfabetizado como yo que es gesto riguroso y hasta experiencia de vida perecedera tener o sucederse (en) sueños semiológicos.

Y despertar como si nada en una madrugada de “la era nueva, era de la luz… en la ciudad de Santa María de Iquique”...

Puedo o no obviar que se trata de bajar a la ciudad y “hacer una reunión para presentar demandas”.Y también puedo o no soslayar que la propuesta de bajar con gran convencimiento “de esos que hacen, hacemos, hagamo”... Esos que pudieron decir “serán escuchados”.

Puedo sobre venas abiertas adelantar que donde iban a ser escuchados serían finalmente fusilados.
En penas. En vacíos.

Y puedo hacer de todo.

“Pero si no llego al otro el problema soy yo y no el otro”
Confieso.

PD : Dedicado al PO-y espíritus hermanos - aledaños.

de esos cielos que vienes tú

2010-11-24T07:51:00.000-08:00

De niña corría hasta el borde de los abismos y justo antes del gran vuelo
frenaba sonriente. Cienes de veces. Suspiraba y jugueteaba asomando los dedos de sus pies en el barranco.

Una legua la separaba de la "Cortada das Torreis" y durante gran parte de su infancia vivió su tiempo con libertad. Pobreza y armonía también. Solía ir hasta allí a pensar. A jugar a ser equilibrista (aunque nunca había visto una).

Pero la niña frágil ha crecido y ya no es tan niña y ya no es tan frágil. Quien se permite la memoria también desprecia los secretos. Fue mujer con daga en la mano y carne caliente. Cada vez que le tocó arrinconó a sus bestias, hasta quitarles el jugo de adentro, por completo. Enterró osamenta.

Claro que pertenece al mundo de los sobrevivientes. Antes y después de dar muertes supo dar a luz a sus criaturas.

Que sea hermosa y caliente a cualquier jinete entra en el plano anecdótico.

de bodas y carnavales

2010-10-17T07:06:00.000-07:00

Como le puede ocurrir a cualquier mortal que se jacte de ser tan permeable como cualquier otro mortal de esos que no se jactan, la mayoría de las veces se me hace confuso entender qué es lo que sucede en el tiempo y la distancia que nos trasciende.

Así es que ando con prudencia y guardo la lata. Aún tengo algún tic de temores sospechosos, recuerdo haberme criado frente a pantallas que viven día y noche realidades de funerales y carcajadas. Sin embargo sigo, con gran resto de esperanza.

Soy hombre en plena tercera infancia y si bien más joven que viejo, sé que no puedo pasarme de la raya; Así es que difícilmente retorne a alguna fiesta de la Vela o al Club Paragua. Difícilmente vuelva a danzar allí mi danza.

Pero ya no me escondo en ningún traje, ni empuño ningún arma, aunque siga siendo -quiera o no- hijo de escafandras. Ya no me enamoro treinta veces cada noche y no me olvido de mis amores en la próxima madrugada.

Así es que pertenezco a un círculo divino tierras dentro, de vientos, bodas y carnavales infernales, que de infiernos reales no tienen nada.
Así, pertenezca o no, mi consuelo es esgrimir con paciencia en la mirada que me gusta llevar esto que llamo una vida ordenada.

Resulta que
detrás de la arritmia y la letra
encontré un mundo equilibrado
de charros y bagualas
de amores dulces que no empalagan
silencios replicas silencios
y otra vez palabras

Enmarañadas, hábiles atigresadas
resucitadas y recitadas palabras parias
palabras de a poco, bien luqueadas
y nada raro más que palabras

Que se proyectan en la víspera
de lo nuestro, de lo propio
así se disponen a ser parte de este lodo.

Pero nunca en secreto - porque eso lo detestan.

2010-10-16T07:10:00.000-07:00

no hay tango que prevenga ni pena que altere esta parte del silencio que llega hasta aquí.

2010-10-15T19:38:00.000-07:00

En algún momento la cuestión se va a tratar de volver - lentamente.
Volver curado o aún más.
Enfermo de la peste.

Volver sin-querer / volver por quererte.

y letra a letra
será pausada la arenga
volver juvenil a los sollozos
en ternura de letra a letra
y palabra entera.

Pero nunca en secreto / porque eso lo detesto.

Historias de lobos -dos-

2010-07-21T17:16:00.000-07:00

“El perro mueve la cola y los chicos piden pochoclo...” Algo de tumba en el recuerdo liviano sintió, era viento en la frente y distancia en el alma; su herida no sana con el tiempo y se jacta de esto desde la primera infancia.
Algo amarillo en sus ojos de lobo intentó esconder.

Como usted se habrá dado cuenta no será más que un animal propio el núcleo de estos contares, donde cada uno se disimula en cueva oscura -sin tiempo para moralejas- y se hace en eco de murmullos de antaño que nunca importan demasiado. Sin templo y despojado de casi todo vive el germen de celo enfermo en estas historias de lobos. Mientras el hambre siempre joda, la sed del deshidrate hasta las tetas goza y es poco menos que una nana grave, un placer de vida en tragedia.
Entonces sed, en estas historias de lobos.

Anda encorvado -como se suponía- huérfano de aquellos relatos que lo hicieron temerario. Ahora es un natural que sufre las más extrañas geografías que no son complejas ni poseen intrincadas características, justamente su extrañeza es proporcionada por “una sencillez escalofriante”. Minerales, decadencia, una carga tremenda en su espalda, un peso que no es de roca ni de metáfora, sino huesos en franca flojera. Anda solo a fuerza de lomo gastao, esperando en mansedumbre un final de epopeya. Así, puede pasar una vida, aguardando aventuras de amor que lo dignifiquen, pero no.

Sabe y silencia ese pasado para temer, siempre cuentan. Él mismo fue quien acertó una a una las más decorosas historias de lobos. Así aprendió muecas de redención y sueños brillantes. Pero en perinola le tocó soledad y paranoia, como era de esperar, y yace sólo y triste hasta en las más fogosas orgías.

Por eso anda retardado en sus memorias: parco en el habla, casi mudo y sediento -se ha dicho- siempre sediento. Si fuera otro gozaría algún tipo de plenitud, de licencia por sabiduría, mientras él supo sabe, seguirá silenciando, cienes de líneas lava-bocho acontecen a las bodas del cordero… “Es interesante mencionar que en lugar del hombre sacrificar animales a Dios, es Dios quien sacrifica hombres a los animales”

"Pero eso es de otro tipo de historias" sonrió.

Historias de lobos - uno-

2010-06-09T16:50:00.000-07:00

"Quiso romper al tiempo y se la agarró con las torres del Chocón"
Puede que esta parte del relato nada tenga que ver con los textos previos a las bodas del cordero; pero en las historias de lobos siempre hay algún perro, siempre un margen, una grieta.

En realidad lo que buscó fue romper al tiempo y el tiempo no es cosa que se rompa, entendió “toda una vida planeando el siniestro y este jodido ni se rasga” encontró. Obligaciones. Oyó contar historias de lobos en montes de verde frío lodo. Historias milenarias de lobos milenarios, mágicos como el árbol, corazones que si te embroman te embroman en otoño y verano.

Lo sé, todo este tiempo ha estado oyendo historias de lobos. En sórdido reposo de noche pronta, ha podido escuchar palabras balar sobre peores corridas; rajadas de sanputa y recuerdo bravo. Amargo era hombre al decir pausado, sombrío. Al simple oír descubrió baches en memoria llana, fragmentos absurdos de Urquizas y Morenos piantados en esquina, si hacía falta hasta el mediodía. Próceres prusianos en la misericordia de aquel ombligo despronviciado, que desde lo más temprano constituye.

Atendió citar a don Alfredo, murmurar hacedor de historias que reivindican ausencias y presentes vagos como de “una bailanta con acordeón, ante la luna con el sol… por una noche no fui peón, hombre volví y en eso estoy". Historias de lobos que nunca han podido regerenciar plegarias abstractas; pues ha oído contares de lobos asechando la escarcha, el andar del mestizao non santun que siempre malogra forma y entiende silencios. Aprende.

“Se pudre en historias de lobos” recité.

El pregón de los ochocientos años

2010-05-25T16:58:00.000-07:00

Sin hacer referencia alguna a los dolores del alma citados en el Romancero de La Vida Sinrazón puedo encontrar signos coincidentes en lo que nos está ocurriendo a las gentes de los pueblos del sur del mundo y en particular, del continente americano.

Claro que cuando se habla de gentes corremos el grosero riesgo de la generalización. Actuaré entonces como nunca antes, de riguroso modo optimista. Porque si bien no me manyo el locro este de los doscientos años de verdura, tampoco asumo con lucidez lloriquear quinientos años de ninguneo estéril a las treinta y tantas patrias parias que sucedieron y suceden en este y otros territorios hermanos.

Este fin de semana estuve rumbeando la ciudad de Buenos Aires e hice escala en la Plaza Congreso donde se celebraba- contrafestejaba “el Otro Bicentenario”. Estuve un rato, comí empanadas fritas de carne y papa, observé la ronda, escuche hablar de la pacha, me abrasé con un viejo conocido y seguí. Fui hasta un teléfono público; percibí cientos de volantes ofertando Paraguayitas; sonreí con la zozobra de quien se siente tentado a encarnar lo obsceno e inmoral. Finalmente me corrí hasta un tevé color para ver el partido del seleccionado nacional. Los jugadores argentos esquivaban conos y hacían goles que no valían nada aunque sí la sonrisa de Diego, que no es poca cosa.

Recuerdo entonces que recordé cuando el orador extraviado resultó estar resuelto a darse al exilio y así resucitar de sus largas noches sin querer, sin creer y probó suerte con la fe y la distancia.
Marchó su lomo de viejo zorro provincias dentro. Donde la gente no se grita cuando conversa: habla. La Rioja, San Juan, Catamarca. No sé. En cada plaza brindó su mensaje -cometa mediante- y fue oído.

“Padecemos terrenalidad profana” solía gritar en la introducción.

Recuerdo que hablaba tenso, como pregonero en acto escolar.

abrazando decires de aquel libro perdido alguna vez.

2010-05-14T16:11:00.000-07:00

-Vieja, arrancamos pa la estación. Allá te esperamos
-Vayan nomás que allí estaré!

Ha terminado el episodio Libre. Han pasado meses de líricas pendencieras, idas y venidas en con-textos plagados-empalagados de soles y sombras. Carcajadas en pena, inocencias de ultratumba; carcajas inocentes o penares en ultratumba, que no es lo mismo al decir.

Ahora puedo resongar y resongo; puedo remontarme, me remonto.
Con súplicas al frente del pico revolotea sus brazos, sus codos - púas de hueso estéril; recita orador extraviado sobre suelo gris de la propia Miserere.

Adscrito al fenómeno de la comunicación, divulga lo que otros ya han escrito; sermonea un “Los gentiles serán arrastrados ingenuamente por doctrinas filosóficas, políticas, económicas y aun religiosas, en aras de la paz y de la prosperidad del hombre con la fuerza del hombre” levantará su frente, recordará cuando se dio massa con una inquilina del “convento” y perpetuará “sin saber que detrás de este sistema hay una mente que todo lo controla, y que culminará con la adoración del hombre por el hombre” (2 Tes.2:4).
Acto seguido botija malparido jugueteará llaves y celular, como si fuera todo un llanero. Por un instante nomás sus miradas se sabrán cruzadas. Y una paloma circundará adoquín y setenta millones de relojes habrán suscitado sus tic tic tic tic. Sin que alguien se altere.

Seguro que puede sí chaparrear sobre alguna mejilla gotas pesadas, definitivo gusto a saI. En cambio inseguro podremos lenguas surgirnos y arrebatarnos en este lío de no pertenecer. Susurros puros.

Penaré nunca jamás dejarán de ser causales las cosas que ocurren. Por tanto que este blog sea rosa y no rojo algún mensaje retransmite. Alpedista quizás; perpetuo - desgaste.

Penaré mientras orador revela “El período de siete años que alude la enseñanza de la cena de las bodas del Cordero tiene su fundamento en el libro de Daniel 9:24-27. Se asume un período o semana faltante también conocida como semana setenta (siete-días). Dios no suministró una específica revelación para esta semana faltante”.
Siempre hay quienes se desvelan por cualquier cosa.

En el pueblo donde vivo cuando uno despierta alunado resulta inmediatamente adjudicatario de una particular licencia social. Se encarna en todos una sensible conducta colectiva: “pues se respeta la luna del que anda y no se actúa de modo insistente”.
Dejarlo que ande nomás- que vaya despacio- que llegue pronto- que viva mucho- que duerma poco– que de siestas a limoneros- que ya muerte en pena- que aun siente, siente- que si se trata de amor- de algo de eso se trata de veras.

2010-05-14T16:06:00.000-07:00

es tan bai !

2010-04-07T16:05:00.000-07:00

“Che ma!, anoche en la estación un viejito nos dijo que todos somos indispensables”.
Su madre procuró silencio. Entendió que la criatura ha comenzado a conocer noche, estaciones… y así viajantes y así el viaje.

Aquí en las campiñas de detrás del Río… Horizontes bañados en verdes rocíos de neblinas a cuestas llevar hasta el mismo mediodía yacen: sigilosamente señalados. Horizontes.
Explanadas de tierras trazadas dije, estoy diciendo con pericia de agrimensor y lógicas -también llanas- de “quien tiene la papota todo lo que quiere puede, Amén"
No andaré este sendero con tensión parca pero tampoco ligero como liebre en praderas lisas y también llanas. La repartija de pampas, valles y cerros no fue solo-cruel-solo por las sangres derramadas sino por su deliberadamente presumido carácter de definitivo.
Para colmo en confusiones, los hijos de invasores y expropiadores sí fueron nativos de las tierras. Y a su forma -más que nadie en el mundo- aprehendieron hondo sentido de pertenencia (y hoy gozan derecho de herencia).

De bitácora. Estoy estando y desde ahora refiero estaré ausente. Aquí y así lo aviso. La vida me requiere con más sudor y menos palabras, ja.

PD. Sitio En Stand Bye.

de todos los días

2010-03-30T10:21:00.000-07:00

“Ma, sabías que la mayoría de las cosas que me decís no tienen sentido para mí” afirmó la niña una vez logrado el concilio y su madre al mirarla fijo dijo al oído: “Mejor”
Sin más burocracia, la paz ha regresado al hogar.

“No habrá por hoy -por ahora- broche de oro ni boda”.
En Olascoaga, pequeño pueblo de Bragado, provincia de Buenos Aires, Argentina, vive un cacique o lonko que confiesa sin subirse a ninguna tormenta poder sanar malestares del alma.
Pero lejos de sentirse un semi-deus en el letargo de identidades propias del pasado generó vínculo con el fallido sistema sanitario y ahora, cuando atiende tiene a su bien impartir veredicto. Si la enfermedad es cosa del alma: efectuará imposición de manos, energía terrenal e inminente sanación ancestral.
En cambio si la lesión yace en el cuerpo, derivará a la salita que está a pocos metros o al hospital de la ciudad. Así la doña, el don o sus crías seguirán recuperándose de sus dolencias. Posiblemente para esto, le aplicarán batería de medicina legal, tres veces sellada y verificada.
Y el mapuche no habrá traicionado a nadie.

Es evidente –y si no lo es lo hago presente- que hoy no vine en plan de grandes berrinches, sino tan solo a referir esta historia con la que muchas veces trabajé junto a mis pequeños colegas en los Centros Educativos del Estado (más conocidos como escuelas) y que tiene como protagonista al mencionado cacique Coñequir.

Claro que nada es porquesí. “Estoy cansado pero no vencido/ anestesiado pero no dormido/ Estoy mareado, desalineado… enamorado del árbol caído/ He madrugado lunes y domingos / desesperado por no ser tu abrigo/Estoy ahogado en tu saliva… enamorado del árbol caído./ Cuidaré tu sonrisa y algún día me sonreirás… ” dice un cantar de Aristimuño.

Como muchos otros estoy aquí -en el mundo digo- a mérito y desgracia de todas esas pastillas que consumo cada día. Día por medio, cuando me acuerdo, cuando las necesito o cuando me lo dicen las mujeres y los hombres de la salud.
O estoy, simplemente porque ya las he abandonado.

Alúes.

la píldora del día después

2010-03-25T20:11:00.000-07:00

“Mamá, sabés que algo no me cuaja…” se refirió la niña y su madre le acercó un amable “Escucho…” entonces la pequeña cuestionó “¿Por qué tengo que proteger este techo?” Allí la mujer dejó en la mesa la pava y definió: “Simplemente porque es tuyo”; entonces la criatura más dulce de la casa se puso de pié y arremetió:

-¿Y si no quiero?
- ¿Cómo y si no quiero? Todos queremos porque es lo mucho o poco que tenemos… - luego del silencio volvió la mano al mate y el alma al cuerpo cuando…
- Mamá, sabés que…
- ¿Qué, mi amor?
- Porque no te vas a la re-puta-madre-que-te-re-mil-parió?

Más tarde, una vez sola: la mujer adulta sonrió.

El salmo posterior a la cantata del divino emblema nos acerca una revelación plena. Refiere al humano como ser doctrinario y sensible por naturaleza. Prácticamente desde un grado intrínseco-primitivo: “Llegará de pie y entero a la boda (del cordero) y no podrá concebirse cargando ningún peso martirio de buenos caídos en sus espaldas”. Estas letras, por cierto, despojan al hombre de toda pesadumbre culpógena. Así se explica porqué fueron desestimadas cuando debieron -por razones que tienen más que ver con el poder que con la fe- llevarse a cabo las subsiguientes reescrituras.

“Entonces ahí estás nomás!, asimilando el asunto y siguiendo la gira hasta el final” sostiene un tanchido poco tenido en cuenta .
La mayoría de las veces por más que se busque y rebusque el amor de la vida no se encuentra ni regresa. Haya o no formado parte de aquel segundo demonio que invencionó un pre-vendedor de la “ética salomónica”.
Esté o no colmada la obsecuencia de quien nunca bajará los brazos.

Finalmente otra vez ("protegiendo el sembradío") descansa un hombre deliberadamente quieto y abierto de brazos.

Como si se tratara de un espantapájaros.

efeméride

2010-03-24T17:15:00.000-07:00

“Mamá, pasa el tiempo y no se borra la mancha del techo” apuntará la niña y su madre, recuperada del escarmiento modulará un “por más que despejemos horizontes (y ojalá ocurra) e inventemos hermosos cielos… la mancha seguirá estando, ¿de acuerdo?”

Alguna vez ni se quién dijo: “en este mundo hay más poesía que justicia aunque una con la otra conviva” y estoy seguro, no lo dijo para garantizar su rima inmediata. Nada está librado al azar o al menos casi nada, sobre entiendo. Si empecé esta parte del escrito con una cita (aunque por propia incapacidad no pueda especificar de quién) es simplemente para comprobarme que: hoy no estoy solo. Hoy somos muchas y muchos, somos bravas las luchas.
A treinta y cuatro años del inicio de la más salvaje cívica-eclesiástica dictadura militar que sufrió Argentina en su historia, uno no puede dejar de sentir algún que otro cosquilleo nada ajeno. Sí puedo, en tono de confesión, declarar que el corriente de las efemérides siempre me sobaron las bolas; pero cada 24 de marzo lo transcurro con tensión en el bocho, corazón y esqueleto que obliga. Por ejemplo a escribir; ya dije que no estoy solo en esto y celebro que a muchos nos está pasando lo mismo.

De alguna forma lo que ocurrió lo-que-ocurre es fruto de una raíz desmadrada. Pues admitamos ya, que desde el mismo día que Jesús era un gurrumín lo que gobierna al mundo es la economía. Y desde antes también. Y en nombre de ella hemos visto y vemos, hacer al hombre cualquier cosa.
“Penar que toda esta bazofia tiene que ver con la guita” desasna algún tangacho y no en vano.

Por eso hoy, a más de cinco mil años del inicio de toda esta bosta sospecho justo, sabernos lo que hemos sido y lo que somos. Mucho más que una serie de Unos en serie sobre la pizarra. Mucho más.
De hecho, somos y seremos capaces de seguir este sendero
“de lo incorrecto”, de querer cambiar al mundo. Seguiremos sin pausa, buscando la estrategia para ser más libres.

Después de todo, si bien Jesucristo cobró por subversivo, aquellos mártires en nosotros siguen vivos.

amarillo y rojo

2010-03-18T09:50:00.000-07:00

“Mamá, tu cielo tiene nubes negras” dirá la niña. Quien, al desperezarse y observar el techo descubrió humedades multiformes, el mejor fruto que se le ha visto a toda gotera. Su madre, sometida al escarmiento contestará “más respeto, que ese también es tu cielo”.

Así el día habrá iniciado. Cada una y cada cual en compañía de su propia soledad; quien nunca emigra del cuerpo ni de la conciencia.

Cientos de años antes, otroros agoreros ya han sabido pronunciarse y fijado sus bases sobre para qué vinieron a este mundo. Ellos fueron quienes sentenciaron que: “jamás nos olvidaremos de los mártires del circo romano, los de la Reforma, y los más recientes que murieron (y están muriendo) en las cárceles de Rusia, Rumania y China”.
Pues los sostenedores de esta plegaria y muchas otras que anteceden a la boda del cordero, se encienden en esto de ser los mejores retransmisores del miedo a todo y sobre todo, miedo eterno a todo pensamiento que vincule, al pueblo con la libertad.
De ahí sus omisiones. Pues en la lírica de su jamás olvidar no hacen otra cosa que proteger su dulce hogar. Su imperio.

Cada cual cuida entre algodones a sus buenos mártires, diré y seguiré camino, como quien por aquí no ha pasado.

institucional libre

2010-03-16T16:07:00.000-07:00

Claro o no tanto que hablo en códigos algo difusos, pues me entiendo sospechando la pena de escribir desde una libertad de encierro. De ante manos nos centramos en cierto resguardo: no nos encontramos ante una verdad claramente precisada en las Sagradas Escrituras.

Entonces será descartada cualquier tipo de red como sitio que proponga solucionar libertades reprimidas. Lo cierto es que-eso-que tanto buscamos está allá afuera. Acierto melodrama en foco extraviado, como en tantas otras cosas; por más que en-este-aquí-virtual nos podamos encontrar gentes interesantes afines a los mismos o parecidos fines, los verdaderos encuentros se dan a lejana distancia de pantallas y teclados y dobles o simples clics. El vientre vive afuera. Donde no estamos a salvo de la premeditación ligera de lo comunicado. Lo absurdo está en el pellejo.

En mi caso hace un tiempo caí en esto de publicar las anotaciones de propia autoría en este rincón; que no es mucho más que una suma de improvisaciones en derrape, recitados que han sido pronunciados tan sólo una vez.

Claro que mucho no me interesa formar parte de ningún club de poetas. Ni de ningún tipo. Y claroscuro también este institucional, que-promete-que no pretende ejercitar apología. Sino más bien profundizar autocríptica.

PastorCuatro

libre en amarras

2010-03-07T15:10:00.000-08:00

en blanco anotador
asiste a la falta de fe
espiritualidad se atranca
se descalabra en claros
y en oscuros se enmaraña

pluma que

s b
u a
b j
e a

al mismo vacío de la palabra
promete pestes
de amor y alegría franca.

FACE VUC

2010-03-02T06:49:00.000-08:00

Hoy quise estar cara a cara
frente a tu perfil actualizado
y aprender mueca libre de fotograma;
resultó reflejo grave no encontrar tu carne
pero sí la pose radiante
de quien se muestra entero
ante los ojos de los otros.
Así volví a mi paciencia psiquiátrica
que melancoliza vanidades
urgentes y clandestinas
oriné los enchufes, la zapatilla.
Respiré alivio con un dejo de desaire,
sin energía postré huesos en la gramilla
resolví abandonarme cerca del mediodía
y así andar roto, entre la desocupación
y la indelegable sinrazón de tener ganas de…

duró un rato, algunos meses, algunos días
cuando regresé al habla sombría
pronuncié silencios más cercanos
al cordero que a la herejía.
Aunque sigamos dándole, dándole al look:
aunque sigamos terminando como Captain Cook
algo de todo lo que somos,
en los rostros nos habita.

libertades descartables

2010-02-26T15:36:00.000-08:00

pedacitos de alma rota
caen rodando desde la loma
a la pampa llena de pompas
tierras de unos, lomos de otros
se arma y desarma día a día la historia
y nosotros, duros o flojos
somos el sexo y el contexto
la carne y el acerbo
aserraderos de polvo y madera

en esta literatura de lata
libertades descartables
que solo gozamos,
en transcursos

porque
fuimos poetas y ahora probetas,
instrumentos volumétricos,
fuimos y somos desaparecidos
treinta o cuarenta años antes
fuimos y somos apariciones
treinta o cuarenta años de miedo
y pedacitos de almas que florecen
aunque heridas no cicatricen
y ningún caldo nos refresque.
Donde había hilos
podrán haber tenazas.

kilómetros

2010-02-24T16:37:00.000-08:00

quiebran distancias
tiempos, geografías
arden cabezas desplumadas
y resuelven rajar;
logran…
un raje influido y literal.
en fiebres se alimenta locura
desde entonces
danzas y cerdos y monedas y tanzas
en el Retiro Terminal
todo es deseos y anzuelos
y frugal encuentro y esquizofrénico ensueño
de cada tanto debo, cada tanto quiero.
kilómetros tendidos en el llano plano
no me busqués en esta parte
ni intentes reconocerme en barcazas de papel
no me abrumes con tu marcha atrás
aunque no lo prefiera así, soy ente
conservo en mis ojos la venda
eso de la libertad y las interpretaciones…
atormenta.
además de todo, amor obnubila.

Antes de que inicie la boda del cordero

2010-02-15T17:02:00.001-08:00

Donde vas a buscar
tu redención
en tiempo real
después de más de
setecientos años
de verdura
verde naranja verde
otra vez amarilla
donde vas a perder
tu última oportunidad
de amor real
donde de garcha
te escondés
cuando lloriqueás
despojos de soledad
donde simulás ser y tener
esa libertad que
ni sos ni tenés
donde me dejaste
la última vez
antes de que inicie
la boda del cordero…

la próxima vez

2010-02-05T07:03:00.000-08:00

lo sé, sucederá la próxima vez, rascaré
intentaré intentaremos busacaremos
un algo para sobrevivir

trincheras apalabradas, sensibles
teologizaremos revoluciones posibles
que son fácil de decir y desdecir
arbitraria, concienzudamente
para ese entonces, sucederá
habrá iniciado la boda del cordero
(los almanaques al alcance de la franela)
la ave solitaria piantada
con su sólo lagrimón de desconsuelo

quedará chonga y desmadrada
la buena fe de los que hoy pertenecen
tres octavos menos libres que cualquiera...

uno a uno

2010-01-26T07:37:00.000-08:00

despareja la raza
reza no beber glifosatos
ríe transparente
saluda al sol
celebra en tierra
la muerte de la inocencia
el puchero la huerta
en traumas del vivir
con el ojo de Fucó
justo en la nuca.

Ya no hay mariposa
que vuele en prosa
sí gangrena en cuero
resolanas templadas
un halo de entrega

puestos a desacallar
uno a uno los misterios.

pd.
será hasta la próxima vez.

aydetí

2010-01-21T16:00:00.001-08:00

Corazón del escarmiento
sincera fábula que mete miedo
ay de ti corazón
como As sobreviviendo infiernos
por decir, muriendo en la peste misma

de ancho el planeta se pudre
y de largo saca hongos múltiples.
Multiplégico i violáceo
el hogar de los humanos
se derrúe
en manos del hombre mismo
a puro simio estelar,
que derrúe dije.

Aunque crezca también,
mi hermana
también brota como serpiente
la humanidad dulce
de veras
entre las sombras y los soles, vive
en palpitares, nuevos prontos
vive y quiere.

Libre tres cuernos

2010-01-19T16:39:00.000-08:00

Emplumado otra vez
salgo de gira por los aires
hago cumbre en altos suelos
asfixiante la vida sobre entiendo
veo
“mucha tropa riendo en las calles”
bustos de ayer que nunca se han ido
así de triste hoy Chile me hace ruido

si esto fuera un juego:
tres casilleros para atrás, mamá;
si fuera esta poesía
alguito de viento de libertad
mi vuelo tendría sentido
pero así no la voy a juzgar...
porque soy calavera de arrabal
patria desangelada
Honduras que de sangrar no paran
humo de carne humana
lechuza que da vuelta la cara
soy libre tres carajos
ave rastrera
plumita que quiere y no puede
molestar en alguna oreja.

en la lleca

2010-01-17T17:05:00.001-08:00

Sin anuncios el Bofe chingando boleta
pierde envido y gana truco
rubio y pillo lo ví
mordiendo inocencias ajenas
canturreando ringstones de industria
como si se tratara
de estar Bajo Flores
frente a ventana turbia del 5 Piedrabuena
que conduce sensato que esquiva
avenida del trabajo y entre
cejo encentra palpitares
ganzúas paco y malabares,
para vivir…

Puestos a redoblar las tempestades
desobedecer quinientos mandamientos
casi siempre perdidos en la calle
todos juntos, nos ponemos a rodar.

Setecientas llaves sin cerrojo
melodías, de hueso y de carne
dios no es todo, eso sospechamos
sólo puro cuento, un cuentito más…

Alí

2010-01-16T16:24:00.000-08:00

Sacos de arena en
lo que hay de cierto
como acertar amor
en la misma frontera,
allí
donde escondiste tus catarbas
donde quedó tu sinrazón
de
andar como inmigrante
en baratas de mercado,
allí
donde te dieron palpitares,
puentes y resacas
donde moriste sabidos siempres
y encontraste desconocidos prontos,
allí
donde aprendiste a ser más libre.

Se ha dicho

2010-01-15T17:29:00.000-08:00

Sistema
Apocalíptico
Lima
Uniones
Dialécticas

Y

Conspira
Libertades
Arcaicas
Silogismos
Imperialistas
Sombríos
Mata
Oportunidades

Próximamente: Salud y Clasismo

2010-01-13T17:23:00.001-08:00

El poeta obtuso se rasca la papa
mientras siembra sueños de sombra hermosa
cuestión de semillas, tierras y raíces
la tinta salpica en el parkinson
del escriba pendolón
que
describe epopeyas del olvido
“imagina y vuelve a vivir
con la memoria acostada al sol”

de frente mar pendenciera divaga
con deshacer los caminos de asfalto.
Va tropezando.

entre la rima que arrima sonrisa de almacén,
la humanidad íntima y la tristeza profunda.

iré por la tensión

2010-01-12T15:53:00.000-08:00

en el camino sé
encontraré alguna
torre del Chocón
y perseguiré sus cables
trazaré las tierras
cortaré alambres
reiré en secreto.

Iré en chancletas
entre cardos, memoria
destino y desconsuelo.
Una vez allí
miraré al sol,
luego a la luna
y romperé al tiempo.

"Terroristas"

2010-01-11T13:50:00.000-08:00

Pretendía que tu amor no se diluya
sé que algo nos viene mordiendo
desde el tiempo aquel de los ancestros
desde entonces el mismo cuento
de cangrejos que van pa atrás.

Pretendía encontrarle forma alguna
a mi propia burbuja, que bah!
eso sólo me daría calambres y no más…

Ahora que sí estamos dentro
y nunca fuera,
de este mundo modelo
que ejerce paliza a todo intento
de libertad…
Fundaciones, palpitares,
perdemos consuelos varios
de caldos gordos al vientre flaco,
seremos sin-fines de células
aguardando
el momento y el lugar.

buscando la madera

2010-01-08T18:24:00.000-08:00

“Hacé lo que te toca, lo que puedas,
qué más da, hacete hombre a los golpes"

Como pétalos como niños
como fuentes de agua y de soles
como quieras aunque no puedas
despertar…

duermes,
como esas Cenicientas que no duermen
como refucilos en día santo
catarbas que emergen para dar
la mirada acompañada…

Días…
de ternura y de siempres
pronto, ponernos a buscar.

"Y si lo que te toca te revienta
te explota, hacete humo, hacete pronto"

Pe nos ya no

2010-01-06T13:26:00.000-08:00

No baja la fiebre ni se duermen catarbas, tampoco deja inmóvil la sonsera. De ser siempre la muerte lenta y la polenta veraniega tan llena panzas; será entonces siempre cuestión de clases y poderes.
Vecino de monoblock argumenta el porqué no pisar cabezas. Morocha en favela traza su escultura, entre el templo y la calle, una frontera.
Mientras tanto soldados del norte siguen llegando a suelos colombios y el caribe conoce esos inviernos, fríos de base.
Así la liebre se distrae con los focos,
se encandila, pende de un freno su vida
cada puerta abierta, esa fuga propuesta.
Pe nos ya no escapamos de la tierra,
ya no volvemos silencio este encierro.
Catapultas de esperanzas ciegas. Se entregan a trenzar estrategias, constan así telarañas que no serán transmitidas. Allí se diagraman sin escuadras tejidos subversos que tienen en sí, en su naturaleza, andar por rincones a cuestas.
Sacudones, fundaciones y palpitares con nuevo y viejo emblema.
Algo de todo lo dormido despierta. Y se dispone a

amanecer algo bueno

2010-01-05T07:18:00.000-08:00

Albedríos de chispa azul
lunas impías, llenas, redondísimas.

Algo de limbo en días de juego
corazones, cantos y ruedos
fundaciones – palpitares
mosco prontos
uñas simples

catarbas de pieles y amnistías
se enlazan como nunca se vio.

Espirales violáceos sin poesía
lanzan humo de buena fe,
como si tratara esta changa
de estar a salvo, un ratito más.

lumbre

2010-01-04T17:38:00.000-08:00

el rumor rajó por todos lados
algo se dice
y comienza a ser cierto
de alguna manera realidad.

dicen que el patroncito se va
se va a la cueva
y cuando dicen que se va
se va al carancho

aunque lo digan muy voz baja
apuntala hoy madrugada la gauchada
no es siempre asunto de gaucho
pues mestizo trae algo en su rabo...

Veloxán

se abren y abrimos
cuñas de cuajo.

Repúblicas

2010-01-02T05:31:00.001-08:00

Alegre y elástico en disparos de viento
ando fuerte y frágil como puedo

perenne en la triple frontera
torpe en la acción de navegar
fundaciones
palpitares
ríos prontos
andanzas simples

regiones como parvas
en las repúblicas del hampa

Catarbas y acerbos exultantes
brotes de magia sin cerrojo

cimarrones a tranco manso
gotas de rocío, una otra de llanto
fundaciones
palpitares
jarabes simples
prontas retaguardias

emigran urgencias y desamparos
revientan migrañas alfareras.

¿Uno?

2009-12-29T18:59:00.000-08:00

Trazo garabatos en núcleos olivares,
de tanto en trato soy vuelo en distancias…

me amarro, perpetuo al destino
transpiran nuevas generaciones
fundaciones
palpitares
soles prontos
casi siempres

la naturaleza carnívora me protege,
esta libertad que gozo es presumida.

Puedo ver crecer con espíritu de niñez
ancianos que siguen en pie…

que han vivido noche por décadas
sonreído en silencios de amor y vida
fundaciones
palpitares
viejos prontos
algunos siempres

no puedo perderme ese lujo de envejecer
la larga infancia que me queda.

2009-12-27T15:12:00.000-08:00

De cuando un VUC empieza a terminar, otra vez

2009-12-24T07:42:00.000-08:00

Mientras este segmento del VUC llega a su predecible desenlace, las magdalenas del no hacer caso dejarán paso irremediablemente, a una nueva interpelación…
Podrán volver a aparecer Clavo, Canela y Gabriela. El Vasco, la Criolla y las Emociones Violentas también. Bolivia, los Fulanitos, el Maula y el Tun Tun. La Gringa, Dúncan… y hasta Jesús.

Dúncan García no hace caso

2009-12-23T06:03:00.000-08:00

Suelen decirle que con esfuerzo
y espíritu de trabajo saldrá adelante;
que con dedicación conseguirá lo que sueña.
Pe Duncan no les cree ni hace caso;
augura que sólo no se salva nadie,
juzga al cuentito del progreso
como parte de la literatura inmoral.
Dúncan es pobre desde hace tiempo,
tres generaciones en chancletas.
También tiene vocabulario y conciencia
y no se muere por ascender
de la favela al monoblock, no.
A este García muchos le tienen miedo
y le temen justamente
por lo mismo que él celebra.
Dúncan nunca está solo.

Gringa no hace caso

2009-12-17T15:04:00.001-08:00

Sale a viajar en trenes fantasmas
trazando geografías opacas,
ella sola y plena, tan guapa.
Gringa que se niega a hacer caso
a dieciséis versos y promesas;
de eso no hace ninguna bandera
ni apología ni alabanza.
Arraiga los caminos y no el pago;
en cada sitio de este mundo un poquito
de ella en el los rincones, en el centro.
Corazones en la mesa,
hacia el tiempo de los desterrados
Gringa tanto nunca hace caso...
que casi siempre se enamora.

Tun-tun Mestizao no hace caso

2009-12-16T14:58:00.000-08:00

Desprecia todo tipo de melancolía
desde el primero o el segundo día;
eso también es una forma de ideología.
Tun-Tun Mestizao no hace caso a cuajo de teorías:
propone noble revuelta; adoquines, reparticiones de
abrazos, sudor, oro, cacao barro y alegría;
esperanzas como flechas - surcando cielos.
Pero Tun-tun Mestizao no hace ni caso
a quienes delinean revueltas
como señala bibliografía.
Dice algo así como
“no haremos esa revolución
que cuentan los libros.
Más bien que no.
Será de otra forma.
Pero de ser así, que se vaya a la mierda”

Maula no hizo caso

2009-12-15T07:50:00.000-08:00

Cada día empieza pasado el mediodía
perdido en nociones de tiempo y espacio
mata moscas con invicta perfección.
Maula quedó así porque no hizo ni hace caso
- o por otras cuestiones, qué se yo-
Ayer estuvo donde le correspondía
al frente en el campo de batalla,
soñando sueños íntegros.
Hoy es sombra y vive panza arriba;
a veces murmura un mi cuarto de hora ya pasó
a veces canturrea un te prefiero igual, internacional.
Pero agoniza en su rol de espectador;
gordinflón, Maula con poco se emborracha
ajeno a toda creencia es sólo y abandonado está.
Se sabe insatisfecho, claro.
Eso no ha cambiado.

Los Fulanitos no harán caso

2009-12-12T04:28:00.000-08:00

Mengano sacude dedo al aire, firme
conversa sobre la conveniencia de atender
a los buenos ejemplos de los mayores.
Pero Fulanito no hará caso, reirá a carcajadas,
será libre en su disciplina y joderá hasta el cansancio.
Dirá que no, que porqué, que hasta cuándo;
volverá a reír y por ahí pegará un salto.
Entonces varios Menganos le explicarán lo correcto,
irán por él al acecho hasta que entienda
hasta que por fin entienda cuáles son las reglas.
Pero los Fulanitos, Dios gracia, nunca harán caso;
y muy pronto serán etiquetados
por quienes revelan cómo han de ser las cosas.
Fulanitos sabrán que no es fácil ir a contra mano;
en esta retórica de libertad, la libertad sólo consta
como mera palabra hermosa.

Bolivia no hace caso

2009-12-09T06:40:00.000-08:00

Civilizaciones hurgan moral de progreso
entrañan altares y precipicios de éxito y fracaso
penetran, insisten, molestan.
Bolivia crece y no hace caso
al destino de quinientos años;
setecientos de mundo mercado.
Blanco en el poder, bolita en el barro,
y mulatos emulando…
Detrás, fronteras delineadas
mares pergeñados en triste guerra.
Bolivia abre anhelo de pueblos que despiertan
imperfecta y a los tumbos
en los caminos y en los cerros
Bolivia se organiza y no hace caso
ni a fatalismos ni a pócimas mágicas;
de a poco, Bolivia establece su íntima sonrisa.

2009-12-08T16:08:00.000-08:00

¿Dónde vas cuando
no querés estar
en ningún lugar?

¿qué dice tu silencio?

Emoción violenta no hace caso

2009-12-07T06:38:00.001-08:00

Mejor partir sin zapatos
no hay baldosas en el barrio
mejor buscar refugio para este tramo.
Emoción violenta no hace caso,
de no ser así perdería esencia, identidad;
nuestras razones siempre lineales o circulares…
obedecen a ese origen oriente u occidente.
Emoción violenta estalla en ira y llanto;
quiebra pulmones con gritos y sollozos
atiende que nunca solucionará su penar
sabe que no podrá; no sabe.
Emoción violenta tirita-tiembla- se quiebra
dice lo no debido, lo guardado al oscuro.
Dice lo que debe ser silenciado e incomoda.
Emoción violenta suele ser aunque no quiera,
izquierda o derecha centro o periferia…

La criolla no hace caso

2009-12-01T05:05:00.000-08:00

Aunque ingrata como pocas,
deja que la toqueteen aprendices
y si son diestros maestros mejor.
La criolla no hace caso, mi hermano
ni a cables ni a sistemas eléctricos ni solares
vive en su melodía de medio día
media tarde media noche media vida.
Bajo cielos que reverberan
la criolla es dulce casi siempre
manufactura con fines tempranos
de árboles jóvenes proviene,
madera mutilada, al servicio de la humanidad.
El tiempo de la tierra es eterno, piensa y pensará…
La criolla suena y resuena y retumba y viene y va
de mano en mano en la ronda,
ya te dije que viene y va.

Vasco no hacés caso

2009-11-28T07:57:00.000-08:00

Un mundo que quiere verte,
vos no abrís los ojos ni lucís dulce sonrisa
pero sí carcajadas de pulpería de ayer.
Vasco no hacés caso porque así te hiciste
así te hicieron, así estás siendo;
porque para vos no hay secretos que revelen.
No hay palabras ni gestos que permitan;
decís que si el cielo viene cargado nadie lo esclarece
por eso Vasco no hacés caso,
porque tenés aprendido que no existe buen patrón.
Ninguno te duró mucho y ellos creyeron uno a uno
que el que no duraba eras vos.
Tu lomo es cosa bruta;
sólo llorás cuando los que se van
se van o se los llevan
de pronto y sin saludar.

Clavo y Canela no hacen caso

2009-11-27T04:19:00.000-08:00

Todo intento es en vano
andan libres como el ave
no hay lazo ni cobre que las amarre.
Clavo y Canela no hacen caso,
disparan en las tardes nubladas
por decir, cuando se les da la gana.
Escapan de todos pienso
cuando sólo escapan de mí, quiero.
Por ahí se rascan las costillas
con la corteza de un árbol, se aplastan;
chupan de baldes y botellas
hacen amigos para siempre.
Clavo y Canela son de esas
a las que nada le alcanza.
Yo siempre espero que regresen
para acariciarlas, soplarlas y besarlas.

viejo book

2009-11-24T06:43:00.001-08:00

Hacés caso? Segunda Parte... la primera viene después.

LCD or LSD - Tres

2009-11-23T05:02:00.001-08:00

Si somos prisioneros de aquella caverna que Platón diseñó entre culeo y culeo podremos disponernos entonces a desconfiar del desquicio de las teletransmisiones. Desde donde se oculta, finge a–sombra la verdadera realidad. Esa que no es única y ha sido -está siendo- acallada en el mismísimo mundo este.
Siete continentes impuros
de competencia absurda
se puede tratar de
quién está más cuerdo
quién tiene mejor resolución
quién más cubierto en mierdas
quien más desamparado
la apología puede revelarse
desde el buen o el mal vivir
el usuario elige, al menos imita
hace de cuenta, juega a que
aparenta que decide, pero…
sólo ve sombras proyectadas
deliberadas-mentes...

LCD or LSD - Dos

2009-11-22T06:00:00.000-08:00

Aún si
las siglas no son arbitrarias
el coco puede estar así de obtuso
alucinando ficciones extrañas
con unas u otras
alucinando dije
realidades macabras
con unas u otras
cuál será amor mío
la ficción más peligrosa
la realidad disfrazada
la ficción menos sana
la realidad más guionada…

LCD or LSD - Uno

2009-11-21T06:59:00.000-08:00

Pido que este no-espacio no permita sobrevolar falsos espíritus heroicos de justicias en sangres. De eso ya hubo demasiado. De eso estamos teniendo, a perpetuidad.
Mejor sospechar que este no-espacio vive en la mentira y se relame en ella.
Así podremos desasnar su lengua travestida. Que importa un carajo.

Salgo de la cripta
(esto disimulo)
Y quiero atropellarte
si estás ahí
frente a un monitor modelo
quiero andar sin líquido en frenos
-técnicamente desenfrenado-
por este planeta sin guarda rails
que de peligroso tiene mucho o poco
según mire uno con o sin sus ojos.

M. S.

2009-11-20T04:59:00.000-08:00

La cuestión se trata entonces de ningunear a la muerte, no?
De darla por tal como es, inerte y pálida, mínima.
No facilitarle más prensa mental de la que requiere.
Ahora el hambre, para quien nunca la sintió puede parecer algo lejano abstracto. Y la palabra puede adquirir el mero-valor-mero de slogan sensible.
Claro que detrás de hambre vive mentira.
Mentira de Siglos. De casi siempres.
Mentiras en singular y de orden mundial.

Mentira que inventa miedo a la muerte y no al hambre.
Ahora entonces mentira es digna de muerte, y no de hambre.

S. D.

2009-11-19T15:30:00.000-08:00

No sé si podré ayudarte a encontrar algún sentimiento.
Porque en el fondo sabés que en los ratos libres estás realmente vivo y en el resto -la gran mayoría- del tiempo: cuasi mortem.
Y ese fondo puede que sea oscuro como el hambre, como la muerte.
Aunque si hablamos con propiedad, difícilmente algo sea más oscuro que el hambre.
Ni siquiera la muerte…
Pues asumiré entonces, Sin Dramatismo… más oscura que la muerte es la vida, y eso no está nada mal.
Pero sí el hambre.

de ir

2009-11-17T06:27:00.000-08:00

voy entre las sombras como una sombra
voy entre las voces con mi único grito
voy en silencio que es mi único grito...

después viene lo peor.

2009-11-14T18:20:00.000-08:00

Luego de charlar con quien en algún momento fue mi tutora -y esto es verídico- caí en la cuenta de que día a día emprendo un viaje en el tiempo. Pues voy a la escuela y vuelvo allá, al siglo 19 o al 18, que bochorno…
Los niños llegan tarde o temprano
forman en el patio para ver
la bandera nacional en el aire flamear
luego saluda la directora autoridad y se van
a sus búnkers a esperar
unas palabras…
- Silencio!, para hablar levanten la mano
Dice el maestro, sin levantar su mano.
Y este es el inicio del viaje. Después viene lo peor…
La clase. La enseñanza.
El tiempo y el espacio. La gradualidad. El espanto.

di vago

2009-11-13T06:47:00.000-08:00

Mientras sigo elaborando el vuc ¿haces caso? (que consistirá en un video clip y un relativamente extenso post) Divago un poco:

de vago por aquí, esta cápsula global de Internet donde los que no tienen voz no hablan, como en el mundo real. No te escandalices, o mejor sí.
Pero hoy vengo de vago y perezoso, de eso se trata la actividad del escriba que admira vientos del este y el oeste. Que viaja con Gilda y su piel colombiana. Que se refriega con los chismes del barrio, que parte de distancias rotas, fronteras promiscuas, alpedistas. Fronteras de gusto.
Pero algo de todo el afecto que tenemos por los otros nace de un no sé porqué. De una intuición primitiva. De una espera interminable por ese abrazo caracol que hermana tribus y dialectos, idiomas si querés.
-
Hace varios años venía pensando algo por el estilo; y se lo comenté a la gente que anda la calle y no me interpretaban, bah! no me sabía explicar... como ahora.

Muros- de Galeano

2009-11-10T05:23:00.000-08:00

a la espera de la proxima señal resulta prudente compartir alguna cosilla de mucho mayor porte que lo que uno hace

Muros, de Eduardo Galeano
El Muro de Berlín era la noticia de cada día. De la mañana a la noche leíamos, veíamos, escuchábamos: el Muro de la Vergüenza, el Muro de la Infamia, la Cortina de Hierro...
Por fin, ese muro, que merecía caer, cayó. Pero otros muros han brotado, siguen brotando, en el mundo, y aunque son mucho más grandes que el de Berlín, de ellos se habla poco o nada.
Poco se habla del muro que los Estados Unidos están alzando en la frontera mexicana, y poco se habla de las alambradas de Ceuta y Melilla.
Casi nada se habla del Muro de Cisjordania, que perpetúa la ocupación israelí de tierras palestinas y de aquí a poco será quince veces más largo que el Muro de Berlín.
Y nada, nada de nada, se habla del Muro de Marruecos, que desde hace veinte años perpetúa la ocupación marroquí del Sahara occidental. Este muro, minado de punta a punta y de punta a punta vigilado por miles de soldados, mide sesenta veces más que el Muro de Berlín.
¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos? ¿Será por los muros de la incomunicación, que los grandes medios de comunicación construyen cada día?
- - -
En julio del 2004, la Corte Internacional de Justicia de La Haya sentenció que el Muro de Cisjordania violaba el derecho internacional y mandó que se demoliera. Hasta ahora, Israel no se ha enterado.
En octubre de 1975, la misma Corte había dictaminado: “No se establece la existencia de vínculo alguno de soberanía entre el Sahara Occidental y Marruecos”. Nos quedamos cortos si decimos que Marruecos fue sordo. Fue peor: al día siguiente de esta resolución, desató la invasión, la llamada Marcha verde, y poco después se apoderó a sangre y fuego de esas vastas tierras ajenas y expulsó a la mayoría de la población.
Y ahí sigue.
- - -
Mil y una resoluciones de las Naciones Unidas han confirmado el derecho a la autodeterminación del pueblo saharaui.
¿De qué han servido esas resoluciones? Se iba a hacer un plebiscito, para que la población decidiera su destino. Para asegurarse la victoria, el monarca de Marruecos llenó de marroquíes el territorio invadido. Pero al poco tiempo, ni siquiera los marroquíes fueron dignos de su confianza. Y el rey, que había dicho sí, dijo que quién sabe. Y después dijo no, y ahora su hijo, heredero del trono, también dice no. La negativa equivale a una confesión. Negando el derecho de voto, Marruecos confiesa que ha robado un país.
¿Lo seguiremos aceptando, como si tal cosa? ¿Aceptando que en la democracia universal los súbditos sólo podemos ejercer el derecho de obediencia?
¿De qué han servido las mil y una resoluciones de las Naciones Unidas contra la ocupación israelí de los territorios palestinos? ¿Y las mil y una resoluciones contra el bloqueo de Cuba?
El viejo proverbio enseña:
–La hipocresía es el impuesto que el vicio paga a la virtud.
- - -
El patriotismo es, hoy por hoy, un privilegio de las naciones dominantes. Cuando lo practican las naciones dominadas, el patriotismo se hace sospechoso de populismo o terrorismo, o simplemente no merece la menor atención.
Los patriotas saharauis, que desde hace treinta años luchan por recuperar su lugar en el mundo, han logrado el reconocimiento diplomático de ochenta y dos países. Entre ellos, mi país, el Uruguay, que recientemente se ha sumado a la gran mayoría de los países latinoamericanos y africanos.
Pero Europa, no. Ningún país europeo ha reconocido a la República Saharaui. España, tampoco. Este es un grave caso de irresponsabilidad, o quizá de amnesia, o al menos de desamor. Hasta hace treinta años el Sahara era colonia de España, y España tenía el deber legal y moral de amparar su independencia.
¿Qué dejó allí el dominio imperial? Al cabo de un siglo, ¿a cuántos universitarios formó? En total, tres: un médico, un abogado y un perito mercantil. Eso dejó. Y dejó una traición. España sirvió en bandeja esa tierra y esas gentes para que fueran devoradas por el reino de Marruecos. Desde entonces, el Sahara es la última colonia del Africa. Le han usurpado la independencia.
- - -
¿Por qué será que los ojos se niegan a ver lo que rompe los ojos?
¿Será porque los saharauis han sido una moneda de cambio, ofrecida por empresas y países que compran a Marruecos lo que Marruecos vende aunque no sea suyo?
Hace un par de años, Javier Corcuera entrevistó, en un hospital de Bagdad, a una víctima de los bombardeos contra Irak. Una bomba le había destrozado un brazo. Y ella, que tenía ocho años de edad y había sufrido once operaciones, dijo:
–Ojalá no tuviéramos petróleo.
Quizás el pueblo del Sahara es culpable porque en sus largas costas reside el mayor tesoro pesquero del océano Atlántico y porque bajo las inmensidades de arena, que tan vacías parecen, yace la mayor reserva mundial de fosfatos y quizá también hay petróleo, gas y uranio.
En el Corán podría estar, aunque no esté, esta profecía:
–Las riquezas naturales serán la maldición de las gentes.
- - -
Los campamentos de refugiados, al sur de Argelia, están en el más desierto de los desiertos. Es una vastísima nada, rodeada de nada, donde sólo crecen las piedras. Y sin embargo, en esas arideces, y en las zonas liberadas, que no son mucho mejores, los saharauis han sido capaces de crear la sociedad más abierta, y la menos machista, de todo el mundo musulmán.
Este milagro de los saharauis, que son muy pobres y muy pocos, no sólo se explica por su porfiada voluntad de ser libres, que eso sí que sobra en esos lugares donde todo falta: también se explica, en gran medida, por la solidaridad internacional.
Y la mayor parte de la ayuda proviene de los pueblos de España. Su energía solidaria, memoria y fuente de dignidad, es mucho más poderosa que los vaivenes de los gobiernos y los mezquinos cálculos de las empresas.
Digo solidaridad, no caridad. La caridad humilla. No se equivoca el proverbio africano que dice:
–La mano que recibe está siempre debajo de la mano que da.
- - -
Los saharauis esperan. Están condenados a pena de angustia perpetua y de perpetua nostalgia. Los campamentos de refugiados llevan los nombres de sus ciudades secuestradas, sus perdidos lugares de encuentro, sus querencias: El Aaiún, Smara...
Ellos se llaman hijos de las nubes, porque desde siempre persiguen la lluvia.
Desde hace más de treinta años persiguen, también, la justicia, que en el mundo de nuestro tiempo parece más esquiva que el agua en el desierto.
Página 12, 23/04/06

abrir los ojos

2009-11-04T15:11:00.000-08:00

Ahora que – naturalmente- se termina esta parte del vuc confío la certeza de caracol que anda solo con su estrategia hogareña a cuestas, vagando humedades de clorofilas y rocíos.
Por su lado lombriz ya ha caído en boca y experimentado muerte propia. Hormigas urgentes diminutas y bandidas han cuestionado a su reina y así, sufrieron- ganaron destierro para siempre.
Por su lado napas de agua se agotan o conta- minan. Mesopotamias se inundan, naturalezas se arrodillan ante el hombre material, que siempre hace caso. Hasta el cansancio.

Pe no todo es gris. Amapolas florecen puras. Silvestres en tierra o en algún cacharrito. Donde sea, amapolas abren ojos.

como cebo

2009-10-30T17:14:00.000-07:00

De tener dientes y labios unos hubieran mordido a otros antes de emprender contracciones. Seguramente hubiera murmurado algo así como saldré a vivir otra vida un rato: soles cielos y gramillas, porque estoy cansada de estar siempre bajo tierra.
Luego continuaría por los pasillos subterráneos hasta conseguir la superficie. Una vez afuera (de tener conciencia) gritaría el mundo aún vibra, aún puede. Ya cerca del mediodía (si es que objetivara noción de tiempo) arribaría al monte acacio. Al adentrarse recordaría (si es que gozara de sana memoria) cuando sus ancestros contaban sobre el impenetrable. Y sonreiría como quien recuerda a un ancestro contando sobre el impenetrable, con un dejo de agria melancolía.

Entonces se encontraría con cierto halo de mala suerte, desgracia. Una voz secreta de ultratumba modularía un está cerca la muerte, estás sola como ese Toba en Chaco o en Constitución.
Recién después toparía con dos dedos humanos simulando una pinza, sujetándola. Encarnando su lomo en el anzuelo, arrojándola al agua. Usándola como simple cebo, como carnada.

del montón

2009-10-28T07:33:00.000-07:00

Alguna vez pensé - actué como si el asunto se tratara de ser semillitas. Estar al oscuro y de pronto en flor de brote como arvejas desbordar desde los adentros hacia las afueras. Rajando tierras, creciendo infancias en raíces sin espasmos de quietud ni de pertenencias presumidas.

Otra vez emprendí camino al remanso, allí con poros de aloe sané una a una las cicatrices. Entendí vagamente mi pluralidad carnívora. Pero también broté, como si fuera semillita. Una del montón.

digno en panza.

2009-10-26T07:47:00.000-07:00

Sigo este caso de perseguir trenes fantasmas que llegan lejos, aunque sea tan solo a estaciones del recuerdo.
Este viaje de sombras y chaperíos.

Sospecho que pronto llegaré a la morada de las crías y me refugiaré en su cáscara.
Seré origen de fetos libres que temen el arribo de comadrejas.
Finalmente moriré frito. Digno en panza.

clones y gravedad.

2009-10-24T19:57:00.000-07:00

Como caer o no en esta perorata. Que si antes escribía en un anotador Éxito o Rivadavia y ahora a nueve dedos en teclado Genio Plus. Que si tengo miedo a tecnologías y medios es cierto, de hecho por algo es que día a día me arrojo vehemente al vacío del lío natural. Que de hippies quebrados está plagado el pasado y algo menos el presente con canas; de exilios urbanos.

Ocurre que si el hombre trata de viajar en este tramo del trayecto debe malograr el entendimiento de no agitarse con poco. Ni con el trote de las yeguas del Vallimanca, ni con clones de donde sea, el norte o el oriente.

de cierto

2009-10-22T07:04:00.000-07:00

Versión libre de texto publicado en Camino al Zen, allá por el 2000. El original (que he extraviado) es de la autoría de Carlos Alexis García. Persona a quien, además de robarle sus palabras: admiro y saludo.
Parte primera.
Cómo contar la historia de un hombre no poeta y traidor, de un mortal iletrado que jamás ha de conquistar ningún horizonte preguntarán. Qué Bah!, en realidad no. Ninguna de las personas que conozco, los que andan por ahí caminando o en bicicleta se pregunta esto.
Pero quiero contar la historia y ni por un segundo me dejo de cuestionar que estas líneas jamás podrán despertar en los buenos vivos tanto placer como un plato de buseca a base de mondongo o uno de arroz, aunque sea sin azafrán.

Parte segunda.
Para plenificar el poema no necesitamos charlar sobre poetas como si todos formáramos un gremio. Cualquier Dios sabe que cuando llegamos a casa termina la vanidad: nadie nos mira y nadie ve el asco que tenemos por el mundo. Pues ese escupitajo que lanzamos no es mucho más que una impostura en los márgenes que legitima este orden de las cosas.
Borges conoció a Enrique Banchs en una comida; Borges esperaba que Banchs hablase de poesía, de cosas importantes. Sólo habló de veneno para hormigas.

Tercera.
-De algún modo, esto practicará ser un conjuro-
Podemos sentir el encanto del abismo y entonces saber que ya no habrán consuelos diversos, ni pataleta ni mejoralito; Podemos crear una dulce criatura de vidrio (que ya antes ha sido formada, por cierto) un ser consistente que tiende a la forma de un sueño que no tuvimos, pero presentimos soñado por un antiguo infame; Podemos sufrir y gozar las toses de las tuberculosas en la noche de la mujer intachable; Y pensar. Pensar mucho sentados o de pié.

Cuarta y última parte.
Pensar para consolarnos de que somos arcilla de genitales ajenos. No autosuficientes, sino impuros y rudimentarios. Pero no. Para hacer poesía queremos tranquilidades mansas, como pájaros al declinar la tarde.
Resulta que las otras pueden llevarnos al suicidio o al nirvana.

Cuando a mi abuela le dan crealina diciéndole que es una pastilla y efectivamente se cura alguno podría pensar que es una sugestión, pero es un tonto que le busca explicación a todo.
Fue la crealina ese gusto primario a suelo mojado penetrando en la garganta de quien quiso ser la lluvia sobre el cerro en días lejanos.

degeografías.

2009-10-20T06:28:00.000-07:00

Se había dicho antes de este segmento que un vuc no puede ser conciliatorio, sino que existe para confrontar. Pero también se ha desestimado rotundamente su esencia inicial.
Si bien uno escribe desde la cripta no vive en ella. En este caso vive en pueblo de calles de tierra, con trenes fantasmas y animales que dedican su vida al engorde para ser devorados tarde o temprano.

Entonces uno espía por la ventanita del sauce al monte de las aves, quienes desde el aire comandan la naturaleza circular del propio monte; él yace desde tiempos tempranos.
Uno espía deambular las mariposas que conviven con glifosatos que trajeron los humanos. Uno espía y encuentra criterios en común; esta mariposa nunca podrá ser pontiac ni tecnicolor, pero sí ejercitar su aleteo y sobrevolar paisajes, geografías.

cicloclimas

2009-10-17T15:22:00.001-07:00

Se va el frío en esta parte del hemisferio y así los montes descansan de la tala de los naturales, que pa confrontarlo ejecutamos fuegos de mansos leños. También el hacha descansa, pues atraca por un tiempo su afilado subi-baja que promueve astillas encendidas y vivas. Humos - calorías.
No quiero excluir de este anecdotario de ciclo climas a todos aquellos que tienen gas larutan en sus hogares, pero de hecho acabo de hacerlo.
Asique el sol comienza a asomar, plantas a brotar, cardos a cardear y ombligos a enamorar a los que aún no lo están.

Así uno puede ir y venir desprevenido de consuelos y brújulas, uno puede andar en cuero sin frío en las costillas y circundar al costadito de aquel camino sorete que siempre llega a Roma.
Y en un reposo de pureza emocional se puede apuntar que muchos de los que queremos cambiar el mundo podríamos empezar a cambear nuestra vereda-nuestra cuadra. Ojo que esto no es más que una referencia metodológica enmarcada tan solo en la serenidad de cielos despejados y soles y pájaros. Casi por primera vez, no quiero enviar dardos envenenados. A nadie.

GPS

2009-10-15T07:45:00.000-07:00

En una realidad tan premeditadamente reglada por quienes llevan las de ganar por afano; esta dadilaer tan opaca y pendiente de los hilos de esas reglas de arreglos: quisiera perdamos los rumbos de la uniforma de entender lo correcto.

Que los andares desaventuren esta instancia lógica de camino natural con el que transcurrimos la vida y las relaciones humanas (me enredé).

Pero los senderos ya han sufrido bifurcaciones, como señaló el ceguete, aún no hemos sabido sacar vivo provecho de eso.

Si me estoy enroscando de por demás en un espiral de pedos y esta suerte no me llena, atendeme, porque de ser así saquearé lustroso GPS y por fin encontraré el rumbo indicado. El que debe ser. El que no deja espacio a dudas. El camino sorete.

partes de guerra

2009-10-14T07:26:00.000-07:00

1
suceso romboidal que es fuente de promesas. Cuna del movimiento pendular.
acerca del origen de las sombras describo y soy testigo de dilatada extrañación. Alimaña de vivir en la cornisa siempre al borde de dar salto epocal.
cómplices de lo entendible gatillarán sonseras adjetivadas, argumentos sólidos que se perderán en las mismas sombras
2
prisioneras han de encontrar libertades en el mismo techo que interrumpe sus cielos “El territorio es de todos” pensarán, “este lío inventado”
3
pero la paz la paz la paz y el coro de lobos: todos queremos la paz.
Vientre flaco no es chamullo, la paz no es paz sin pan calavera.
- Ajusticiemos las gallinas, amainemos los pucheros, mamá.

institucional dos - inciso pro

2009-10-13T07:23:00.000-07:00

a la buena mujer y al buen hombre que gozan de una sana y respetable buena moral, quienes a su vez tienen planteados objetivos bien claros en su vida y un jardín libre de posible crianza de larvas del aegiptys se les hará cuesta arriba practicar la comprensión, entendimiento o afecto a los de las periferias. Con la creciente ola del filo nazinarcisismo a cuestas y evitando revelar cualquier pensamiento adverso a la cultura del buen pasar se les hará dificilísimo caer en la cuenta de que en realidad ellos son los marginales de este mundo.

lo expuesto consecutivamente en este espacio pro-insúas abrecoches no ha de gravitar en el prisma con el que cada uno espía los aconteceres, gracias.

por vivir un poquito más

2009-10-11T16:20:00.000-07:00

quería vivir todos los días un poquito más
no podía ignorar sus horizontes y vientos
quería volver al rancho pa cenar

había entendido casi sin pensar
que la cosa venía de imperios y líos
-imperios de Europa o de acá

sin embargo
quería vivir todos los días un poquito más
cruzó pampas a lo indio y dio salvaje batalla
a los de piel blanca

se cobró tres vidas y murió simplemente porque

ella quería vivir todos los días un poquito más
y no la dejaban no

da

2009-10-10T14:04:00.000-07:00

clavo crujiendo chapa tiritando agua directo
- a los adentros
gotera que no es metáfora de nada, dije agua
de lluvia en el rancho de ladrillo cartón y chapa

vista privilegiada: desde la cama a la luna sin escalas
sus ojos viajan

se pierde en galaxias, escapa
mientras la espalda reposa en colchón de lana
y la frente siente gotitas tipo tiqui-taca

el hombre está manso y en viaje mental descansa
- a las afueras

transita su sábado de familia fútbol y pala
celebra quinientos años de espera y nada
no llega la libertad, una garcha

da

escalofríos de periferias

2009-10-10T07:35:00.000-07:00

“desterrados del mundo unido”
frotando lámparas sin aladinos
padecemos infiernos de risa y caricatura

de lluvia y goteras estamos hechos
en trizas de espejos sin rostros

pellizcos en el pezón de la vecina
zarpados en cólera, caballos y ketamina
mordiéndonos unos a otros las pingas

dura pureza oscura de esta siesta
quinientos años sin cordón cuneta
sin otra lágrima que la de la pepa

el rollo de ser pobre y recibir el golpe
de seguir con la lata llena de vida
al remojo de este chaparrón que da

escalofríos

en ella

2009-10-08T07:12:00.000-07:00

en la esquina de tu bruma
tu risa es de lodo y tu río es zanja
pared es paredón y la poesía late periferias
de reguetones antológicos, bailes y palizas

los pies salen rajando
y el azul depredador apunta a espaldas
en periferia no se finge la rabia
se goza el humo y si no se muere se mata

en la periferia no hay ascensores
ni escaleras ni vistas panorámicas

dios gracias, periferia goza ausencia de dioses
bendito el día que inicien venganzas

en la periferia los pibes andan en patas
y las espinas perforan la piel, se clavan

ellas

2009-10-07T05:05:00.000-07:00

Una tras otra dibujan una clara disposición de sus argumentos
ellas/ libres esclavas
se reúnen en caravanas organizadas
modelan universos sensibles,
seducen con versos o sin ellos
promueven en su quietud
incansable movimiento.

Y no se detienen por nada
no paran/ siguen su camino
a rajatabla dan batalla.

la terra derrapada

2009-10-02T07:32:00.000-07:00

desde el poemario de la tragedia
podré oscurecer mi propia letra
porque insisto querer el remedio para ser más libre.

fácil modular la morisqueta de poeta sensible
cuando la barriga no se re-tuerce en pan duro y té

dulce el duche que re transmiten las señales que adjudican bruto melodrama por cortes de calle en los bordes de ciudad capital.
Pero las pibas seguimos tarareando losmejoreslosúnicoslosmétodospiqueteros
mientras saltamos en la misma vereda o en la cama.
Ahora agito destetada que mi azufre no purifica ningún infierno.
Fácil y coherente dar massa a la omnipresente derecha reaccionaria. Pero complejo y necesario someter aguda-mente a la izquierda de vanguardia. Esa que formamos parte las que sospechamos que la tenemos más larga en cuanto al sentido de Conciencia de saber cuán podrido está el asunto.
¿Pero qué pasa que no llegamos al poblao? –estoy gritando, sin mala leche, desesperada- ¿Porqué los que queremos que el poder sea definitiva y exclusivamente del pueblo estamos tan lejos de él?

así fisuré mi rol de mujer desdeñada y
absolutamente ajena y ajenja
a toda moral doctrinaria.

fisuré con estos gritos de mañanita descogollada.
fisuré con un Guaymayén ávido de respuestas
que repudien esta terra derrapada.

cuidar esta casa

2009-10-01T14:56:00.000-07:00

entonces / será asunto gris y rosa.

otra vez -amor y muerte-

seguridad y / miedo e /

ideas peligrosas.

inicia la transmisión /
más redundancias de periferia.

el dedo suave que hunde su amarga presión
en la yaga de quien repta su tiempo

detrás de insulsa pantalla

borderline

2009-09-30T07:24:00.000-07:00

a fin de concluir con el silencio
proxima/mente: ruidos de la periferia.

in out

2009-09-24T13:49:00.000-07:00

dicen que cuando se llega al

final

prematuro

solo

queda

esperar

algún

que

otro

inicio

.

andaor

2009-09-23T06:54:00.000-07:00

Anotador de viajero / anuncia paisajes
zarco el hombre va/ de entre casa por las provincias

olvida salmos, 600 versos/ empuña en su alma
dedos de alambre seda/ malvive sus tristezas

altos fuegos nacen/ de pequeños leños, sabe
la letra es llama /palabras bosques, versos lianas

cruza el paisa equilibrista /desde la puna- las llanuras
a rabiar meseta y vallecito /canta en boliche y sueña en la cama

Andaor!

muerde palillo que da el exilio/ la carne es su carne y su pluma
Aves libres como el hombre, oyó decir/ surcan cielos celestes

atardeceres de baraja y caña/carcajadas hermanadas
demora en llegar la noche/ cuchillo rebenque y hacha.

manos de mujeres y hombres/ acunan sus cruces dentro.

negación inversa

2009-09-22T06:48:00.000-07:00

Sabrás que no sos solo

Somos muchas y muchos
Somos bravas las luchas

Siempre cada uno
Sabrá que no está solo

Sí varios siempre somos
vecinos manos y hombros

se ha dicho

Siempre cada uno
Sabrá que no está solo

Sí varios siempre somos
vecinos manos y hombros/ Pero /
si te comiste la frambuesa de que cada uno se salva por su lado mejor que sigas con tu vida de placer por el éxito y el mercado. Mejor que disfrutes tus frutos de hombre o mujer que progresa. O mejor que dejes de jugar ese papel imbécil y empieces a sospechar que algo anda fulero. Ahí será entonces cuando sientas que nos sos solo, somos muchas y muchos, somos bravas las luchas...

llego dos tercios esquirlón

2009-09-20T15:29:00.000-07:00

es que vengo, mi vieja, como ves / medio limón
con esto de ser parte y arte de lo que soy

es que vengo / un poco fisura a lo mejor
vomitando un espanto / de miedo desaparecedor
en inodoros que me abrazan como algún día vos

a lo mejor / aún con más cariño corazón
así vengo malcriado e incompleto / un cuarto limón
con esto de ser piel blanca / tostada, mestizón

con muchísimo cariño / letrina acaricia / y ya es amor
entonces vengo de estas esquirlas / cero limón
con esto de ser parte y arte como vos

el retrete / me sostiene / como nunca nadie hoy
como nunca y como siempre / corazón
porque de estas esquirlas venimos los dos

y finalmente la cadena / la cadena o el botón.

metodologías

2009-09-19T13:14:00.000-07:00

si primero dieron tragedia
a hombres y mujeres con ideales
luego a criaturas dieron muerte de hambre
y esto no fue por error

ni una ni la otra
no existe/ posible perdón
ni por tres demonios
de esas teorías tontas

desmonte

2009-09-18T05:01:00.000-07:00

es cuestión de piel/ cada tanto la sangre
se crispa / burbujea / explota
y así la poesía se rompe
se astilla como cualquier vitreaux
de la Capilla del monje de las bolas
apedreada por niños de fé

caen a la tierra vidriecitos
bichos bolita negros y rojos/ que tesoro
los llevan de viaje/ los cargan al lomo

lindo sería estar haciendo leña
del árbol caído.
Pero el árbol (du poder)
está de pie y es bosque también

si de íconos se trata

2009-09-17T05:17:00.000-07:00

si de íconos se trata: aquí están / ellos son
de carne Guevara / de plástico Don Batman,
de miedo Barbijo / de prepo el Arma

y las rimas sonsonas pa perder seriedad
han llegado por fin /también las palabras
resistencia, dignidad / qué más esperabas

y eso que /
no diré Favela/ no diré Imperio/ no diré Nada

vals

2009-09-16T06:22:00.000-07:00

algunos podremos ser generación Bulacio/ otros Cromañón
la bruma ha sido/ bruma de fuego / o policial
contemporáneos unos y otros al destino desmadrado
que indica sutil y frugal/ hacia la derecha

en el camino el rocho arrepentido llora
en balcones del fracaso / en vivo y en directo
el militar-para-militar infrarrojo / persigue pibes que
desasnan el empedrado / sendero nada caprichoso

y sigue el vals / sigue el vals
de garzas que no emigran de la selva

Favela crece por el mundo / el continente
Imperio devora corazones y mentes
Nada en fascículos/ se compra y se vende

el inicio del fin

2009-09-15T06:51:00.000-07:00

pueblarte

2009-09-13T15:08:00.000-07:00

el arte es del pueblo /
¿por qué está en los museos?
porque al pueblo no le importa el arte /
sentenciará el gorgojo-made-in-Recoleta.

no todo el arte se esconde en los museos
señalará atento ciclista/
y no todo el pueblo está en la calle
pronunciará el del cafetín.

¿Y qué dirá el de la vigilancia?

- Chamigo, soy de Burzaco/ no me puse la gorra, estoy laburando...

sintonía en paño frío

2009-09-12T17:26:00.000-07:00

resumen de radio: voces dichas (textuales) por estos días, en un contexto determindo.
aquí, en un contexto indeterminado, de oyente periférico:

- "el capitalismo está en crisis cuando se funde un banco. y no cuando hay países enteros muertos de hambre"
- "la derecha se une con una facilidad que no es caprichosa"
- "al arte hay que cuidarla de la gente"
- "solemos argumentar demostrando siempre que la tenemos más larga. queremos plantear la revolución más zarpada y perfecta. Pero muchas veces perdemos de vista dónde estamos parados. En que anda la gente, el pueblo"
- "este tipo de reformas no van en favor de nuestros intereses, y nosotros también somos pueblo"
- "porqué no se sinceran y encargan a un monto que saque del medio a Cobos"

no se citan fuentes porque no se han registrado.