pedacitos de alma rota
caen rodando desde la loma
a la pampa llena de pompas
tierras de unos, lomos de otros
se arma y desarma día a día la historia
y nosotros, duros o flojos
somos el sexo y el contexto
la carne y el acerbo
aserraderos de polvo y madera
en esta literatura de lata
libertades descartables
que solo gozamos,
en transcursos
porque
fuimos poetas y ahora probetas,
instrumentos volumétricos,
fuimos y somos desaparecidos
treinta o cuarenta años antes
fuimos y somos apariciones
treinta o cuarenta años de miedo
y pedacitos de almas que florecen
aunque heridas no cicatricen
y ningún caldo nos refresque.
Donde había hilos
podrán haber tenazas.
estimado pastorcito
ResponderEliminarrealmente quedo impresionado por la cruda sensibilidad que ofrecés, algo no muy común por estos tiempos, realmente admiro el desarrollo(?), por otro lado esos treinta o cuarenta años pa´tras, me remiten a una vieja idea que sigue dando vuelta, nacer en los setenta es haber nacido en una falla sociológica, una época donde posiblemente muchas cosas acabaron, hasta quizás la utopía, pienso entre otros en marechal y su megafón entre otras cosas
un gran abrazo!!!
pd
use todo lo que quiera del material que tengo