como cebo

De tener dientes y labios unos hubieran mordido a otros antes de emprender contracciones. Seguramente hubiera murmurado algo así como saldré a vivir otra vida un rato: soles cielos y gramillas, porque estoy cansada de estar siempre bajo tierra.
Luego continuaría por los pasillos subterráneos hasta conseguir la superficie. Una vez afuera (de tener conciencia) gritaría el mundo aún vibra, aún puede. Ya cerca del mediodía (si es que objetivara noción de tiempo) arribaría al monte acacio. Al adentrarse recordaría (si es que gozara de sana memoria) cuando sus ancestros contaban sobre el impenetrable. Y sonreiría como quien recuerda a un ancestro contando sobre el impenetrable, con un dejo de agria melancolía.

Entonces se encontraría con cierto halo de mala suerte, desgracia. Una voz secreta de ultratumba modularía un está cerca la muerte, estás sola como ese Toba en Chaco o en Constitución.
Recién después toparía con dos dedos humanos simulando una pinza, sujetándola. Encarnando su lomo en el anzuelo, arrojándola al agua. Usándola como simple cebo, como carnada.

del montón

Alguna vez pensé - actué como si el asunto se tratara de ser semillitas. Estar al oscuro y de pronto en flor de brote como arvejas desbordar desde los adentros hacia las afueras. Rajando tierras, creciendo infancias en raíces sin espasmos de quietud ni de pertenencias presumidas.

Otra vez emprendí camino al remanso, allí con poros de aloe sané una a una las cicatrices. Entendí vagamente mi pluralidad carnívora. Pero también broté, como si fuera semillita. Una del montón.

digno en panza.

Sigo este caso de perseguir trenes fantasmas que llegan lejos, aunque sea tan solo a estaciones del recuerdo.
Este viaje de sombras y chaperíos.

Sospecho que pronto llegaré a la morada de las crías y me refugiaré en su cáscara.
Seré origen de fetos libres que temen el arribo de comadrejas.
Finalmente moriré frito. Digno en panza.

clones y gravedad.

Como caer o no en esta perorata. Que si antes escribía en un anotador Éxito o Rivadavia y ahora a nueve dedos en teclado Genio Plus. Que si tengo miedo a tecnologías y medios es cierto, de hecho por algo es que día a día me arrojo vehemente al vacío del lío natural. Que de hippies quebrados está plagado el pasado y algo menos el presente con canas; de exilios urbanos.

Ocurre que si el hombre trata de viajar en este tramo del trayecto debe malograr el entendimiento de no agitarse con poco. Ni con el trote de las yeguas del Vallimanca, ni con clones de donde sea, el norte o el oriente.

de cierto

Versión libre de texto publicado en Camino al Zen, allá por el 2000. El original (que he extraviado) es de la autoría de Carlos Alexis García. Persona a quien, además de robarle sus palabras: admiro y saludo.
Parte primera.
Cómo contar la historia de un hombre no poeta y traidor, de un mortal iletrado que jamás ha de conquistar ningún horizonte preguntarán. Qué Bah!, en realidad no. Ninguna de las personas que conozco, los que andan por ahí caminando o en bicicleta se pregunta esto.
Pero quiero contar la historia y ni por un segundo me dejo de cuestionar que estas líneas jamás podrán despertar en los buenos vivos tanto placer como un plato de buseca a base de mondongo o uno de arroz, aunque sea sin azafrán.

Parte segunda.
Para plenificar el poema no necesitamos charlar sobre poetas como si todos formáramos un gremio. Cualquier Dios sabe que cuando llegamos a casa termina la vanidad: nadie nos mira y nadie ve el asco que tenemos por el mundo. Pues ese escupitajo que lanzamos no es mucho más que una impostura en los márgenes que legitima este orden de las cosas.
Borges conoció a Enrique Banchs en una comida; Borges esperaba que Banchs hablase de poesía, de cosas importantes. Sólo habló de veneno para hormigas.

Tercera.
-De algún modo, esto practicará ser un conjuro-
Podemos sentir el encanto del abismo y entonces saber que ya no habrán consuelos diversos, ni pataleta ni mejoralito; Podemos crear una dulce criatura de vidrio (que ya antes ha sido formada, por cierto) un ser consistente que tiende a la forma de un sueño que no tuvimos, pero presentimos soñado por un antiguo infame; Podemos sufrir y gozar las toses de las tuberculosas en la noche de la mujer intachable; Y pensar. Pensar mucho sentados o de pié.

Cuarta y última parte.
Pensar para consolarnos de que somos arcilla de genitales ajenos. No autosuficientes, sino impuros y rudimentarios. Pero no. Para hacer poesía queremos tranquilidades mansas, como pájaros al declinar la tarde.
Resulta que las otras pueden llevarnos al suicidio o al nirvana.

Cuando a mi abuela le dan crealina diciéndole que es una pastilla y efectivamente se cura alguno podría pensar que es una sugestión, pero es un tonto que le busca explicación a todo.
Fue la crealina ese gusto primario a suelo mojado penetrando en la garganta de quien quiso ser la lluvia sobre el cerro en días lejanos.

degeografías.

Se había dicho antes de este segmento que un vuc no puede ser conciliatorio, sino que existe para confrontar. Pero también se ha desestimado rotundamente su esencia inicial.
Si bien uno escribe desde la cripta no vive en ella. En este caso vive en pueblo de calles de tierra, con trenes fantasmas y animales que dedican su vida al engorde para ser devorados tarde o temprano.



Entonces uno espía por la ventanita del sauce al monte de las aves, quienes desde el aire comandan la naturaleza circular del propio monte; él yace desde tiempos tempranos.
Uno espía deambular las mariposas que conviven con glifosatos que trajeron los humanos. Uno espía y encuentra criterios en común; esta mariposa nunca podrá ser pontiac ni tecnicolor, pero sí ejercitar su aleteo y sobrevolar paisajes, geografías.

cicloclimas

Se va el frío en esta parte del hemisferio y así los montes descansan de la tala de los naturales, que pa confrontarlo ejecutamos fuegos de mansos leños. También el hacha descansa, pues atraca por un tiempo su afilado subi-baja que promueve astillas encendidas y vivas. Humos - calorías.
No quiero excluir de este anecdotario de ciclo climas a todos aquellos que tienen gas larutan en sus hogares, pero de hecho acabo de hacerlo.
Asique el sol comienza a asomar, plantas a brotar, cardos a cardear y ombligos a enamorar a los que aún no lo están.

Así uno puede ir y venir desprevenido de consuelos y brújulas, uno puede andar en cuero sin frío en las costillas y circundar al costadito de aquel camino sorete que siempre llega a Roma.
Y en un reposo de pureza emocional se puede apuntar que muchos de los que queremos cambiar el mundo podríamos empezar a cambear nuestra vereda-nuestra cuadra. Ojo que esto no es más que una referencia metodológica enmarcada tan solo en la serenidad de cielos despejados y soles y pájaros. Casi por primera vez, no quiero enviar dardos envenenados. A nadie.

GPS

En una realidad tan premeditadamente reglada por quienes llevan las de ganar por afano; esta dadilaer tan opaca y pendiente de los hilos de esas reglas de arreglos: quisiera perdamos los rumbos de la uniforma de entender lo correcto.

Que los andares desaventuren esta instancia lógica de camino natural con el que transcurrimos la vida y las relaciones humanas (me enredé).

Pero los senderos ya han sufrido bifurcaciones, como señaló el ceguete, aún no hemos sabido sacar vivo provecho de eso.

Si me estoy enroscando de por demás en un espiral de pedos y esta suerte no me llena, atendeme, porque de ser así saquearé lustroso GPS y por fin encontraré el rumbo indicado. El que debe ser. El que no deja espacio a dudas. El camino sorete.

partes de guerra

1
suceso romboidal que es fuente de promesas. Cuna del movimiento pendular.
acerca del origen de las sombras describo y soy testigo de dilatada extrañación. Alimaña de vivir en la cornisa siempre al borde de dar salto epocal.
cómplices de lo entendible gatillarán sonseras adjetivadas, argumentos sólidos que se perderán en las mismas sombras
2
prisioneras han de encontrar libertades en el mismo techo que interrumpe sus cielos “El territorio es de todos” pensarán, “este lío inventado”
3
pero la paz la paz la paz y el coro de lobos: todos queremos la paz.
Vientre flaco no es chamullo, la paz no es paz sin pan calavera.
- Ajusticiemos las gallinas, amainemos los pucheros, mamá.

institucional dos - inciso pro

a la buena mujer y al buen hombre que gozan de una sana y respetable buena moral, quienes a su vez tienen planteados objetivos bien claros en su vida y un jardín libre de posible crianza de larvas del aegiptys se les hará cuesta arriba practicar la comprensión, entendimiento o afecto a los de las periferias. Con la creciente ola del filo nazinarcisismo a cuestas y evitando revelar cualquier pensamiento adverso a la cultura del buen pasar se les hará dificilísimo caer en la cuenta de que en realidad ellos son los marginales de este mundo.

lo expuesto consecutivamente en este espacio pro-insúas abrecoches no ha de gravitar en el prisma con el que cada uno espía los aconteceres, gracias.

por vivir un poquito más

quería vivir todos los días un poquito más
no podía ignorar sus horizontes y vientos
quería volver al rancho pa cenar

había entendido casi sin pensar
que la cosa venía de imperios y líos
-imperios de Europa o de acá

sin embargo
quería vivir todos los días un poquito más
cruzó pampas a lo indio y dio salvaje batalla
a los de piel blanca

se cobró tres vidas y murió simplemente porque

ella quería vivir todos los días un poquito más
y no la dejaban no

da

clavo crujiendo chapa tiritando agua directo
- a los adentros
gotera que no es metáfora de nada, dije agua
de lluvia en el rancho de ladrillo cartón y chapa

vista privilegiada: desde la cama a la luna sin escalas
sus ojos viajan

se pierde en galaxias, escapa
mientras la espalda reposa en colchón de lana
y la frente siente gotitas tipo tiqui-taca

el hombre está manso y en viaje mental descansa
- a las afueras

transita su sábado de familia fútbol y pala
celebra quinientos años de espera y nada
no llega la libertad, una garcha

da

escalofríos de periferias

“desterrados del mundo unido”
frotando lámparas sin aladinos
padecemos infiernos de risa y caricatura

de lluvia y goteras estamos hechos
en trizas de espejos sin rostros

pellizcos en el pezón de la vecina
zarpados en cólera, caballos y ketamina
mordiéndonos unos a otros las pingas

dura pureza oscura de esta siesta
quinientos años sin cordón cuneta
sin otra lágrima que la de la pepa

el rollo de ser pobre y recibir el golpe
de seguir con la lata llena de vida
al remojo de este chaparrón que da

escalofríos

en ella

en la esquina de tu bruma
tu risa es de lodo y tu río es zanja
pared es paredón y la poesía late periferias
de reguetones antológicos, bailes y palizas

los pies salen rajando
y el azul depredador apunta a espaldas
en periferia no se finge la rabia
se goza el humo y si no se muere se mata

en la periferia no hay ascensores
ni escaleras ni vistas panorámicas

dios gracias, periferia goza ausencia de dioses
bendito el día que inicien venganzas

en la periferia los pibes andan en patas
y las espinas perforan la piel, se clavan

ellas

Una tras otra dibujan una clara disposición de sus argumentos
ellas/ libres esclavas
se reúnen en caravanas organizadas
modelan universos sensibles,
seducen con versos o sin ellos
promueven en su quietud
incansable movimiento.

Y no se detienen por nada
no paran/ siguen su camino
a rajatabla dan batalla.

la terra derrapada

desde el poemario de la tragedia
podré oscurecer mi propia letra
porque insisto querer el remedio para ser más libre.

fácil modular la morisqueta de poeta sensible
cuando la barriga no se re-tuerce en pan duro y té

dulce el duche que re transmiten las señales que adjudican bruto melodrama por cortes de calle en los bordes de ciudad capital.
Pero las pibas seguimos tarareando losmejoreslosúnicoslosmétodospiqueteros
mientras saltamos en la misma vereda o en la cama.
Ahora agito destetada que mi azufre no purifica ningún infierno.
Fácil y coherente dar massa a la omnipresente derecha reaccionaria. Pero complejo y necesario someter aguda-mente a la izquierda de vanguardia. Esa que formamos parte las que sospechamos que la tenemos más larga en cuanto al sentido de Conciencia de saber cuán podrido está el asunto.
¿Pero qué pasa que no llegamos al poblao? –estoy gritando, sin mala leche, desesperada- ¿Porqué los que queremos que el poder sea definitiva y exclusivamente del pueblo estamos tan lejos de él?

así fisuré mi rol de mujer desdeñada y
absolutamente ajena y ajenja
a toda moral doctrinaria.

fisuré con estos gritos de mañanita descogollada.
fisuré con un Guaymayén ávido de respuestas
que repudien esta terra derrapada.

cuidar esta casa

entonces / será asunto gris y rosa.

otra vez -amor y muerte-

seguridad y / miedo e /

ideas peligrosas.

inicia la transmisión /
más redundancias de periferia.

el dedo suave que hunde su amarga presión
en la yaga de quien repta su tiempo

detrás de insulsa pantalla