desmonte

es cuestión de piel/ cada tanto la sangre
se crispa / burbujea / explota
y así la poesía se rompe
se astilla como cualquier vitreaux
de la Capilla del monje de las bolas
apedreada por niños de fé

caen a la tierra vidriecitos
bichos bolita negros y rojos/ que tesoro
los llevan de viaje/ los cargan al lomo


lindo sería estar haciendo leña
del árbol caído.
Pero el árbol (du poder)
está de pie y es bosque también