Puedo estar de parabienes
y sin embargo cada tanto
me pica el bichito de la muerte.
Así dejo de actuar como una pícara gusana
y me transformo
hormiga descarnada
que no le teme
a los elefantes
porque en realidad no le teme a nada.
A nadie.
Aunque sí al silencio.
Y a esos hombrecitos y en sí mismo al proyecto. A la cama. A este ensueño que vive en el recuerdo de aquella boda y aquellos corderos. ¿Inocentes?
Por último sonrío otra vez temerle al silencio.
Y por primera vez: a la palabra.
Dibujos de Sonoio intervenidos por P4.
Videominuto realizado por P4 - con música de Bongiorno.
Mirame la facha mujer piel blanca en mala racha - el mundo no se para voy vestida de gusano con todas las de perder - no sé ! qué nos separa ? me voy de bosques y subterráneos de ceremonia en ceremonia - pensándolo bien a escondidas de toda carne foránea me voy cuando sube la corriente y a espaldas de la muerte.
Cuando llego al lugar deseado trazo en silencio el final de todo misterio.
Dibujos de Sonoio intervenidos por P4 Videoclip Delorian Grey por P4.
Muchos amigos se fueron antes que yo y me dejaron solo por eso si en invierno hace frío también bajo al infierno un poco. Al infierno un poco. Supongo que nadie se va del todo !
“Los Chicos” – A.C.
Chicos: A ustedes que fueron grandes (que lo son) todavía los estamos buscando. En la tierra y en el río. En nosotros. Los estamos buscando en nuestras raíces, en todo lo que hacemos y lo que somos.
Buscamos. Simplemente buscamos. A nuestros hijos, nietos, padres, amores y amigos. Desde su esencia hasta sus huesos.
PD: no sé cuan dichoso es construir un viernes puente para un día como este.
Me han enseñado lo bueno de vivir tranquilo. Lo he aprendido, lo he ejecutado y lo perdí. Dí mordiscos a la manzana. Trepé árbol, fuí costilla y mujer. Un día entré a sospechar de la tranquilidad.
Nunca viví bajo ningún puente. Pero sí muchas veces lo crucé. Allá (¿no ves mi dedo que señala?). Hablo de esquina Richeri y Avenida Escalada. Hablo de Monobloks. De veredas y pasillitos y amigos en el humo y en el sol y en la sombra.
Hablo de la infancia. De jugar al fútbol descalzos.
Sin zapatillas sobre la brea, el asfalto.
Cuando cada gol era el último gol.
Me han enseñado lo bueno de vivir tranquilo.
Luego caí en el peligro este de estar tranquilo.
Porque la poesía puede ser bella y tratar de Adanes y Evas. Pero es sólo poesía y eso: un poco enferma.
Apura la resolana un cantar de ave madura que se entrega. De malabares en una calle poblada por guitarreros, dibujantes y poetas es de donde surge esta arenga. Parque de piedras en el mar de tus almas. Mis ventanas siguen abiertas.
y si al desaliento no lo para nadie cada vez tengo más y más ganas de vivir
ah! ya tristeza no fatiga tanto como quisieran.
Y el hastío es mi punto de partida...
Y si nos llegamos a enterar que parte de todo esto que contamos no tiene sentido. . .
Este asunto -aunque suene raro- se tratará de despedidas, otra vez. Pero ya no va en busca de un extraño consuelo por alguien que partió hacia el tiempo eterno. Ahora transita búsqueda de aquel rostro de quien se va de un lugar a otro. Por motivos concretos y bien establecidos, usted dirá. Algunos, desde ya, se van con agudo malestar y decisión tomada. Como si se tratara de un aborto. Doloroso. Pero conveniente. Otros se escapan con oscura sombra de culpa en alma. Se exilian con la necesidad de cambiar sus adentros y su geografía. Así podría seguir cinco mil líneas sin siquiera un punto aparte. Explicando los porqués del movimiento de las gentes.
Este sitio permanece lejos, lejísimos de andar usando el dedo cual si fuera una 9 milímetros. Hablo de esos dedos que tienen moralistas pendencieros. Que aburridos son, mi cielo !
Aunque seguro haya un desierto entre todo lo que escribo y lo cierto. Un abismo de peso muerto. Esa noche que querés cambiar por amaneceres prósperos. Ese amor que nunca entendiste y perdiste tan pronto. Quizás no esté tan lejos. Quizás. Dijo Bochatón: “Las almas se fueron ya, el mundo cayó a tus pies… en la noche repleta de vos, de tu mirada. Y no dejo de estar en tu adiós, en tu después vendrán esas cosas que nunca olvidé, que dejan de ser yo. Ese mundo tan poco real que me obliga a olvidar… y qué vas a decirme después que no pueda entender. Qué sonrisa te doy sin sabor, que no ayuda a querer. Y tan frágil parece este día, que no termina. Y tan suave quedó tu calor, tu triste día… Las almas se fueron ya. El mundo cayó a tus pies.”
“… y que lo que quede de nosotros sea una sana risa de lobo” se oyó con reverberación digna de pedalera y concluyó la conversa. La pulpería quedó como a media tarde, como casi siempre desierta. Tan sola como su cantinera.
Así podría seguir siete mil líneas. Contando puntos aparte; explicando los porqués del movimiento de las gentes. Porqués se van. Porqués se vienen.
Muchas veces me parece absurdo, hasta sinsentido andar recordando y homenajeando a los que se rajan para siempre. Y más aún cuando llegaron a viejos y por sus virtudes lograron trascender al tiempo y las distancias. Siento que ni hace falta.
Pero aquí estoy. Absurdo y triste. Igualito a muchos otros. Quienes crecimos de niños y de grandes escuchando sus canciones y leyendo sus novelas, cuentos y poesías. Admirando su dulzura, su historia de cordura y vehemencia.
Murió María Elena.
Quien nos contó sobre asuntos profundos con una simpleza ejemplar. Quien nos protegió de la maquinaria del vaciamiento de la literatura “infantil”. Quien nunca nunca nos trató como a idiotas. Y eso no es poca cosa.
Murió María Elena.
Una parte de lo que somos sucumbe con ella. Aunque siga viva. Porque seres tan grandes nunca se rajan para siempre.
Claro que muchos estuvieron largo tiempo metidos en el ropero y no por ser putos ni under ni bipolares, simplemente estaban escondidos porque no querían que los miren y no querían mirar. Ahora que salieron pueden recitar cuantas veces quieran todo tipo de tormenta de letras que saben o no contemplar asuntos tales como “la luz, las cruces y las creencias”.
Bienvenidos.
Porque en los mundos ordenados en los que hemos vivido fue común tener fe en lámparas y en Aladinos de alguna u otra característica. Amos que cumplirían uno a uno nuestros únicos tres deseos que tarde o temprano llegarían por aire tierra o mar.
Y se cumplirían a rajatabla.
La piel morena enamoraría a la piel blanca, pero los brillos del Cuzco podrían más que el mismo amor (y esto quizás, es lo más grave de todo). El mundo nuevo sería entonces nuevo y en extinción.
Pe no todo es tan tremendo, corazón. Ya lo he dicho, creo.
Si bien cada tanto sufrimos torturas de recuerdos y amores perezosos, soledades de putamadre finalmente entendemos que nunca estuvimos ni estamos tan solos. Porque somos los unos y los otros. Infatigables.
Entendimos por fin que no es cosa abstracta llevar piedra en el zapato. Críos andando asfaltos en patas peladas. Cosas del día a día, Señor. Una maraña de Bestias con tapado y galera aún andan por ahí. Estudiando la mejor manera…
Bruta, agresivamente. De una forma u otra someten. En sombras penetran, acosan, inyectan monotonía desde una determinada lógica que propone que sea cosa del pasado tener ideología. Ideales. Yo qué sé, sueños mayores al interés de consumir.
Pero este asunto se les desordenó por completo, criaturita.
