la rima no nace inocente ni cabeza hueca ni tan tierna como ellos quisieran

Claro que ya pasamos nuestra tercera infancia
quinientos años y ninguna vanguardia nos salva.

Soy ridículo igual que usted
llegué de viejo a ser un joven sin calma
inocente inmaduro sujeto a mis costados impuros
me cago de la risa porque no todo está tan oscuro

Porque tragué algo de esta medicina
de la tan vieja y nueva era /
conciencia y consecuencia
arengas hermanas sueños palabras
vamos todos al frente - vamo´ pa´ delante
apurando la rima - sujetado el machete
asumiendo imprudencia - lógica calle trece
y claro que puedo poder pedirte mi amor
que seas placer
seguir el camino siempre
de urgente vanidosa y revoltosa la mente
busca una salida a toda esta locura –
a toda esta mentira de vivir por vivir esta suerte
de corre-quinielas, agonía en agonía
ya sabemos que quieren todo para ellos
la historia la verdad la ciudadanía
quieren navidad y cocaína
morlacos de cobre oro y petróleo
quieren ser ricos y meternos al lodo

Y nosotros respetamos su desquicio
los miramos a los ojos
no vamos a meterles ni un tiro
no vamos a cometer homicidio
porque ya estuvimos en el lío
de morir solos y solitos
de peste amarilla y de cirrosis
morimos de miedo y morimos en vida
pero hoy ya pasó el medio día
hoy no nos tragamos esa gelatina

Por eso vomitamos para arriba
le metemos tripa y corazón alegría
vomitamos arco iris de todos colores
sabores poesías abrazos caracoles .

"Reunión" (confieso queno llego a los otros... por lo cual el problema soy yo)

Que somos un poco de esto y aquello no cabe dudas. Yo puedo contarle a un semi alfabetizado como yo que es gesto riguroso y hasta experiencia de vida perecedera tener o sucederse (en) sueños semiológicos.

Y despertar como si nada en una madrugada de “la era nueva, era de la luz… en la ciudad de Santa María de Iquique”...

Puedo o no obviar que se trata de bajar a la ciudad y “hacer una reunión para presentar demandas”.Y también puedo o no soslayar que la propuesta de bajar con gran convencimiento “de esos que hacen, hacemos, hagamo”... Esos que pudieron decir “serán escuchados”.


Puedo sobre venas abiertas adelantar que donde iban a ser escuchados serían finalmente fusilados.
En penas. En vacíos.

Y puedo hacer de todo.

“Pero si no llego al otro el problema soy yo y no el otro”
Confieso.



PD : Dedicado al PO-y espíritus hermanos - aledaños.

de esos cielos que vienes tú

De niña corría hasta el borde de los abismos y justo antes del gran vuelo
frenaba sonriente. Cienes de veces. Suspiraba y jugueteaba asomando los dedos de sus pies en el barranco.

Una legua la separaba de la "Cortada das Torreis" y durante gran parte de su infancia vivió su tiempo con libertad. Pobreza y armonía también. Solía ir hasta allí a pensar. A jugar a ser equilibrista (aunque nunca había visto una).

Pero la niña frágil ha crecido y ya no es tan niña y ya no es tan frágil. Quien se permite la memoria también desprecia los secretos. Fue mujer con daga en la mano y carne caliente. Cada vez que le tocó arrinconó a sus bestias, hasta quitarles el jugo de adentro, por completo. Enterró osamenta.



Claro que pertenece al mundo de los sobrevivientes. Antes y después de dar muertes supo dar a luz a sus criaturas.


Que sea hermosa y caliente a cualquier jinete entra en el plano anecdótico.

de bodas y carnavales

Como le puede ocurrir a cualquier mortal que se jacte de ser tan permeable como cualquier otro mortal de esos que no se jactan, la mayoría de las veces se me hace confuso entender qué es lo que sucede en el tiempo y la distancia que nos trasciende.

Así es que ando con prudencia y guardo la lata. Aún tengo algún tic de temores sospechosos, recuerdo haberme criado frente a pantallas que viven día y noche realidades de funerales y carcajadas. Sin embargo sigo, con gran resto de esperanza.

Soy hombre en plena tercera infancia y si bien más joven que viejo, sé que no puedo pasarme de la raya; Así es que difícilmente retorne a alguna fiesta de la Vela o al Club Paragua. Difícilmente vuelva a danzar allí mi danza.

Pero ya no me escondo en ningún traje, ni empuño ningún arma, aunque siga siendo -quiera o no- hijo de escafandras. Ya no me enamoro treinta veces cada noche y no me olvido de mis amores en la próxima madrugada.

Así es que pertenezco a un círculo divino tierras dentro, de vientos, bodas y carnavales infernales, que de infiernos reales no tienen nada.
Así, pertenezca o no, mi consuelo es esgrimir con paciencia en la mirada que me gusta llevar esto que llamo una vida ordenada.




Resulta que
detrás de la arritmia y la letra
encontré un mundo equilibrado
de charros y bagualas
de amores dulces que no empalagan
silencios replicas silencios
y otra vez palabras

Enmarañadas, hábiles atigresadas
resucitadas y recitadas palabras parias
palabras de a poco, bien luqueadas
y nada raro más que palabras

Que se proyectan en la víspera
de lo nuestro, de lo propio
así se disponen a ser parte de este lodo.

Pero nunca en secreto - porque eso lo detestan.

no hay tango que prevenga ni pena que altere esta parte del silencio que llega hasta aquí.

En algún momento la cuestión se va a tratar de volver - lentamente.
Volver curado o aún más.
Enfermo de la peste.

Volver sin-querer / volver por quererte.

y letra a letra
será pausada la arenga
volver juvenil a los sollozos
en ternura de letra a letra
y palabra entera.

Pero nunca en secreto / porque eso lo detesto.

Historias de lobos -dos-

“El perro mueve la cola y los chicos piden pochoclo...” Algo de tumba en el recuerdo liviano sintió, era viento en la frente y distancia en el alma; su herida no sana con el tiempo y se jacta de esto desde la primera infancia.
Algo amarillo en sus ojos de lobo intentó esconder.

Como usted se habrá dado cuenta no será más que un animal propio el núcleo de estos contares, donde cada uno se disimula en cueva oscura -sin tiempo para moralejas- y se hace en eco de murmullos de antaño que nunca importan demasiado. Sin templo y despojado de casi todo vive el germen de celo enfermo en estas historias de lobos. Mientras el hambre siempre joda, la sed del deshidrate hasta las tetas goza y es poco menos que una nana grave, un placer de vida en tragedia.
Entonces sed, en estas historias de lobos.

Anda encorvado -como se suponía- huérfano de aquellos relatos que lo hicieron temerario. Ahora es un natural que sufre las más extrañas geografías que no son complejas ni poseen intrincadas características, justamente su extrañeza es proporcionada por “una sencillez escalofriante”. Minerales, decadencia, una carga tremenda en su espalda, un peso que no es de roca ni de metáfora, sino huesos en franca flojera. Anda solo a fuerza de lomo gastao, esperando en mansedumbre un final de epopeya. Así, puede pasar una vida, aguardando aventuras de amor que lo dignifiquen, pero no.

Sabe y silencia ese pasado para temer, siempre cuentan. Él mismo fue quien acertó una a una las más decorosas historias de lobos. Así aprendió muecas de redención y sueños brillantes. Pero en perinola le tocó soledad y paranoia, como era de esperar, y yace sólo y triste hasta en las más fogosas orgías.

Por eso anda retardado en sus memorias: parco en el habla, casi mudo y sediento -se ha dicho- siempre sediento. Si fuera otro gozaría algún tipo de plenitud, de licencia por sabiduría, mientras él supo sabe, seguirá silenciando, cienes de líneas lava-bocho acontecen a las bodas del cordero… “Es interesante mencionar que en lugar del hombre sacrificar animales a Dios, es Dios quien sacrifica hombres a los animales”

"Pero eso es de otro tipo de historias" sonrió.

Historias de lobos - uno-

"Quiso romper al tiempo y se la agarró con las torres del Chocón"
Puede que esta parte del relato nada tenga que ver con los textos previos a las bodas del cordero; pero en las historias de lobos siempre hay algún perro, siempre un margen, una grieta.

En realidad lo que buscó fue romper al tiempo y el tiempo no es cosa que se rompa, entendió “toda una vida planeando el siniestro y este jodido ni se rasga” encontró. Obligaciones. Oyó contar historias de lobos en montes de verde frío lodo. Historias milenarias de lobos milenarios, mágicos como el árbol, corazones que si te embroman te embroman en otoño y verano.

Lo sé, todo este tiempo ha estado oyendo historias de lobos. En sórdido reposo de noche pronta, ha podido escuchar palabras balar sobre peores corridas; rajadas de sanputa y recuerdo bravo. Amargo era hombre al decir pausado, sombrío. Al simple oír descubrió baches en memoria llana, fragmentos absurdos de Urquizas y Morenos piantados en esquina, si hacía falta hasta el mediodía. Próceres prusianos en la misericordia de aquel ombligo despronviciado, que desde lo más temprano constituye.

Atendió citar a don Alfredo, murmurar hacedor de historias que reivindican ausencias y presentes vagos como de “una bailanta con acordeón, ante la luna con el sol… por una noche no fui peón, hombre volví y en eso estoy". Historias de lobos que nunca han podido regerenciar plegarias abstractas; pues ha oído contares de lobos asechando la escarcha, el andar del mestizao non santun que siempre malogra forma y entiende silencios. Aprende.

“Se pudre en historias de lobos” recité.

El pregón de los ochocientos años

Sin hacer referencia alguna a los dolores del alma citados en el Romancero de La Vida Sinrazón puedo encontrar signos coincidentes en lo que nos está ocurriendo a las gentes de los pueblos del sur del mundo y en particular, del continente americano.

Claro que cuando se habla de gentes corremos el grosero riesgo de la generalización. Actuaré entonces como nunca antes, de riguroso modo optimista. Porque si bien no me manyo el locro este de los doscientos años de verdura, tampoco asumo con lucidez lloriquear quinientos años de ninguneo estéril a las treinta y tantas patrias parias que sucedieron y suceden en este y otros territorios hermanos.

Este fin de semana estuve rumbeando la ciudad de Buenos Aires e hice escala en la Plaza Congreso donde se celebraba- contrafestejaba “el Otro Bicentenario”. Estuve un rato, comí empanadas fritas de carne y papa, observé la ronda, escuche hablar de la pacha, me abrasé con un viejo conocido y seguí. Fui hasta un teléfono público; percibí cientos de volantes ofertando Paraguayitas; sonreí con la zozobra de quien se siente tentado a encarnar lo obsceno e inmoral. Finalmente me corrí hasta un tevé color para ver el partido del seleccionado nacional. Los jugadores argentos esquivaban conos y hacían goles que no valían nada aunque sí la sonrisa de Diego, que no es poca cosa.

Recuerdo entonces que recordé cuando el orador extraviado resultó estar resuelto a darse al exilio y así resucitar de sus largas noches sin querer, sin creer y probó suerte con la fe y la distancia.
Marchó su lomo de viejo zorro provincias dentro. Donde la gente no se grita cuando conversa: habla. La Rioja, San Juan, Catamarca. No sé. En cada plaza brindó su mensaje -cometa mediante- y fue oído.

“Padecemos terrenalidad profana” solía gritar en la introducción.

Recuerdo que hablaba tenso, como pregonero en acto escolar.

abrazando decires de aquel libro perdido alguna vez.

-Vieja, arrancamos pa la estación. Allá te esperamos
-Vayan nomás que allí estaré!


Ha terminado el episodio Libre. Han pasado meses de líricas pendencieras, idas y venidas en con-textos plagados-empalagados de soles y sombras. Carcajadas en pena, inocencias de ultratumba; carcajas inocentes o penares en ultratumba, que no es lo mismo al decir.

Ahora puedo resongar y resongo; puedo remontarme, me remonto.
Con súplicas al frente del pico revolotea sus brazos, sus codos - púas de hueso estéril; recita orador extraviado sobre suelo gris de la propia Miserere.

Adscrito al fenómeno de la comunicación, divulga lo que otros ya han escrito; sermonea un “Los gentiles serán arrastrados ingenuamente por doctrinas filosóficas, políticas, económicas y aun religiosas, en aras de la paz y de la prosperidad del hombre con la fuerza del hombre” levantará su frente, recordará cuando se dio massa con una inquilina del “convento” y perpetuará “sin saber que detrás de este sistema hay una mente que todo lo controla, y que culminará con la adoración del hombre por el hombre” (2 Tes.2:4).
Acto seguido botija malparido jugueteará llaves y celular, como si fuera todo un llanero. Por un instante nomás sus miradas se sabrán cruzadas. Y una paloma circundará adoquín y setenta millones de relojes habrán suscitado sus tic tic tic tic. Sin que alguien se altere.

Seguro que puede sí chaparrear sobre alguna mejilla gotas pesadas, definitivo gusto a saI. En cambio inseguro podremos lenguas surgirnos y arrebatarnos en este lío de no pertenecer. Susurros puros.

Penaré nunca jamás dejarán de ser causales las cosas que ocurren. Por tanto que este blog sea rosa y no rojo algún mensaje retransmite. Alpedista quizás; perpetuo - desgaste.

Penaré mientras orador revela “El período de siete años que alude la enseñanza de la cena de las bodas del Cordero tiene su fundamento en el libro de Daniel 9:24-27. Se asume un período o semana faltante también conocida como semana setenta (siete-días). Dios no suministró una específica revelación para esta semana faltante”.
Siempre hay quienes se desvelan por cualquier cosa.

En el pueblo donde vivo cuando uno despierta alunado resulta inmediatamente adjudicatario de una particular licencia social. Se encarna en todos una sensible conducta colectiva: “pues se respeta la luna del que anda y no se actúa de modo insistente”.
Dejarlo que ande nomás- que vaya despacio- que llegue pronto- que viva mucho- que duerma poco– que de siestas a limoneros- que ya muerte en pena- que aun siente, siente- que si se trata de amor- de algo de eso se trata de veras.

es tan bai !

“Che ma!, anoche en la estación un viejito nos dijo que todos somos indispensables”.
Su madre procuró silencio. Entendió que la criatura ha comenzado a conocer noche, estaciones… y así viajantes y así el viaje.

Aquí en las campiñas de detrás del Río… Horizontes bañados en verdes rocíos de neblinas a cuestas llevar hasta el mismo mediodía yacen: sigilosamente señalados. Horizontes.
Explanadas de tierras trazadas dije, estoy diciendo con pericia de agrimensor y lógicas -también llanas- de “quien tiene la papota todo lo que quiere puede, Amén"
No andaré este sendero con tensión parca pero tampoco ligero como liebre en praderas lisas y también llanas. La repartija de pampas, valles y cerros no fue solo-cruel-solo por las sangres derramadas sino por su deliberadamente presumido carácter de definitivo.
Para colmo en confusiones, los hijos de invasores y expropiadores sí fueron nativos de las tierras. Y a su forma -más que nadie en el mundo- aprehendieron hondo sentido de pertenencia (y hoy gozan derecho de herencia).

De bitácora. Estoy estando y desde ahora refiero estaré ausente. Aquí y así lo aviso. La vida me requiere con más sudor y menos palabras, ja.

PD. Sitio En Stand Bye.

de todos los días

“Ma, sabías que la mayoría de las cosas que me decís no tienen sentido para mí” afirmó la niña una vez logrado el concilio y su madre al mirarla fijo dijo al oído: “Mejor”
Sin más burocracia, la paz ha regresado al hogar.

“No habrá por hoy -por ahora- broche de oro ni boda”.
En Olascoaga, pequeño pueblo de Bragado, provincia de Buenos Aires, Argentina, vive un cacique o lonko que confiesa sin subirse a ninguna tormenta poder sanar malestares del alma.
Pero lejos de sentirse un semi-deus en el letargo de identidades propias del pasado generó vínculo con el fallido sistema sanitario y ahora, cuando atiende tiene a su bien impartir veredicto. Si la enfermedad es cosa del alma: efectuará imposición de manos, energía terrenal e inminente sanación ancestral.
En cambio si la lesión yace en el cuerpo, derivará a la salita que está a pocos metros o al hospital de la ciudad. Así la doña, el don o sus crías seguirán recuperándose de sus dolencias. Posiblemente para esto, le aplicarán batería de medicina legal, tres veces sellada y verificada.
Y el mapuche no habrá traicionado a nadie.

Es evidente –y si no lo es lo hago presente- que hoy no vine en plan de grandes berrinches, sino tan solo a referir esta historia con la que muchas veces trabajé junto a mis pequeños colegas en los Centros Educativos del Estado (más conocidos como escuelas) y que tiene como protagonista al mencionado cacique Coñequir.

Claro que nada es porquesí. “Estoy cansado pero no vencido/ anestesiado pero no dormido/ Estoy mareado, desalineado… enamorado del árbol caído/ He madrugado lunes y domingos / desesperado por no ser tu abrigo/Estoy ahogado en tu saliva… enamorado del árbol caído./ Cuidaré tu sonrisa y algún día me sonreirás… ” dice un cantar de Aristimuño.

Como muchos otros estoy aquí -en el mundo digo- a mérito y desgracia de todas esas pastillas que consumo cada día. Día por medio, cuando me acuerdo, cuando las necesito o cuando me lo dicen las mujeres y los hombres de la salud.
O estoy, simplemente porque ya las he abandonado.

Alúes.

la píldora del día después

“Mamá, sabés que algo no me cuaja…” se refirió la niña y su madre le acercó un amable “Escucho…” entonces la pequeña cuestionó “¿Por qué tengo que proteger este techo?” Allí la mujer dejó en la mesa la pava y definió: “Simplemente porque es tuyo”; entonces la criatura más dulce de la casa se puso de pié y arremetió:

-¿Y si no quiero?
- ¿Cómo y si no quiero? Todos queremos porque es lo mucho o poco que tenemos… - luego del silencio volvió la mano al mate y el alma al cuerpo cuando…
- Mamá, sabés que…
- ¿Qué, mi amor?
- Porque no te vas a la re-puta-madre-que-te-re-mil-parió?

Más tarde, una vez sola: la mujer adulta sonrió.

El salmo posterior a la cantata del divino emblema nos acerca una revelación plena. Refiere al humano como ser doctrinario y sensible por naturaleza. Prácticamente desde un grado intrínseco-primitivo: “Llegará de pie y entero a la boda (del cordero) y no podrá concebirse cargando ningún peso martirio de buenos caídos en sus espaldas”. Estas letras, por cierto, despojan al hombre de toda pesadumbre culpógena. Así se explica porqué fueron desestimadas cuando debieron -por razones que tienen más que ver con el poder que con la fe- llevarse a cabo las subsiguientes reescrituras.

“Entonces ahí estás nomás!, asimilando el asunto y siguiendo la gira hasta el final” sostiene un tanchido poco tenido en cuenta .
La mayoría de las veces por más que se busque y rebusque el amor de la vida no se encuentra ni regresa. Haya o no formado parte de aquel segundo demonio que invencionó un pre-vendedor de la “ética salomónica”.
Esté o no colmada la obsecuencia de quien nunca bajará los brazos.

Finalmente otra vez ("protegiendo el sembradío") descansa un hombre deliberadamente quieto y abierto de brazos.

Como si se tratara de un espantapájaros.

efeméride

“Mamá, pasa el tiempo y no se borra la mancha del techo” apuntará la niña y su madre, recuperada del escarmiento modulará un “por más que despejemos horizontes (y ojalá ocurra) e inventemos hermosos cielos… la mancha seguirá estando, ¿de acuerdo?”

Alguna vez ni se quién dijo: “en este mundo hay más poesía que justicia aunque una con la otra conviva” y estoy seguro, no lo dijo para garantizar su rima inmediata. Nada está librado al azar o al menos casi nada, sobre entiendo. Si empecé esta parte del escrito con una cita (aunque por propia incapacidad no pueda especificar de quién) es simplemente para comprobarme que: hoy no estoy solo. Hoy somos muchas y muchos, somos bravas las luchas.
A treinta y cuatro años del inicio de la más salvaje cívica-eclesiástica dictadura militar que sufrió Argentina en su historia, uno no puede dejar de sentir algún que otro cosquilleo nada ajeno. Sí puedo, en tono de confesión, declarar que el corriente de las efemérides siempre me sobaron las bolas; pero cada 24 de marzo lo transcurro con tensión en el bocho, corazón y esqueleto que obliga. Por ejemplo a escribir; ya dije que no estoy solo en esto y celebro que a muchos nos está pasando lo mismo.

De alguna forma lo que ocurrió lo-que-ocurre es fruto de una raíz desmadrada. Pues admitamos ya, que desde el mismo día que Jesús era un gurrumín lo que gobierna al mundo es la economía. Y desde antes también. Y en nombre de ella hemos visto y vemos, hacer al hombre cualquier cosa.
“Penar que toda esta bazofia tiene que ver con la guita” desasna algún tangacho y no en vano.

Por eso hoy, a más de cinco mil años del inicio de toda esta bosta sospecho justo, sabernos lo que hemos sido y lo que somos. Mucho más que una serie de Unos en serie sobre la pizarra. Mucho más.
De hecho, somos y seremos capaces de seguir este sendero
“de lo incorrecto”, de querer cambiar al mundo. Seguiremos sin pausa, buscando la estrategia para ser más libres.

Después de todo, si bien Jesucristo cobró por subversivo, aquellos mártires en nosotros siguen vivos.

amarillo y rojo

“Mamá, tu cielo tiene nubes negras” dirá la niña. Quien, al desperezarse y observar el techo descubrió humedades multiformes, el mejor fruto que se le ha visto a toda gotera. Su madre, sometida al escarmiento contestará “más respeto, que ese también es tu cielo”.

Así el día habrá iniciado. Cada una y cada cual en compañía de su propia soledad; quien nunca emigra del cuerpo ni de la conciencia.

Cientos de años antes, otroros agoreros ya han sabido pronunciarse y fijado sus bases sobre para qué vinieron a este mundo. Ellos fueron quienes sentenciaron que: “jamás nos olvidaremos de los mártires del circo romano, los de la Reforma, y los más recientes que murieron (y están muriendo) en las cárceles de Rusia, Rumania y China”.
Pues los sostenedores de esta plegaria y muchas otras que anteceden a la boda del cordero, se encienden en esto de ser los mejores retransmisores del miedo a todo y sobre todo, miedo eterno a todo pensamiento que vincule, al pueblo con la libertad.
De ahí sus omisiones. Pues en la lírica de su jamás olvidar no hacen otra cosa que proteger su dulce hogar. Su imperio.

Cada cual cuida entre algodones a sus buenos mártires, diré y seguiré camino, como quien por aquí no ha pasado.

institucional libre

Claro o no tanto que hablo en códigos algo difusos, pues me entiendo sospechando la pena de escribir desde una libertad de encierro. De ante manos nos centramos en cierto resguardo: no nos encontramos ante una verdad claramente precisada en las Sagradas Escrituras.

Entonces será descartada cualquier tipo de red como sitio que proponga solucionar libertades reprimidas. Lo cierto es que-eso-que tanto buscamos está allá afuera. Acierto melodrama en foco extraviado, como en tantas otras cosas; por más que en-este-aquí-virtual nos podamos encontrar gentes interesantes afines a los mismos o parecidos fines, los verdaderos encuentros se dan a lejana distancia de pantallas y teclados y dobles o simples clics. El vientre vive afuera. Donde no estamos a salvo de la premeditación ligera de lo comunicado. Lo absurdo está en el pellejo.

En mi caso hace un tiempo caí en esto de publicar las anotaciones de propia autoría en este rincón; que no es mucho más que una suma de improvisaciones en derrape, recitados que han sido pronunciados tan sólo una vez.

Claro que mucho no me interesa formar parte de ningún club de poetas. Ni de ningún tipo. Y claroscuro también este institucional, que-promete-que no pretende ejercitar apología. Sino más bien profundizar autocríptica.

PastorCuatro

libre en amarras

en blanco anotador
asiste a la falta de fe
espiritualidad se atranca
se descalabra en claros
y en oscuros se enmaraña

pluma que


s b
u a
b j
e a


al mismo vacío de la palabra
promete pestes
de amor y alegría franca.

FACE VUC

Hoy quise estar cara a cara
frente a tu perfil actualizado
y aprender mueca libre de fotograma;
resultó reflejo grave no encontrar tu carne
pero sí la pose radiante
de quien se muestra entero
ante los ojos de los otros.
Así volví a mi paciencia psiquiátrica
que melancoliza vanidades
urgentes y clandestinas
oriné los enchufes, la zapatilla.
Respiré alivio con un dejo de desaire,
sin energía postré huesos en la gramilla
resolví abandonarme cerca del mediodía
y así andar roto, entre la desocupación
y la indelegable sinrazón de tener ganas de…

duró un rato, algunos meses, algunos días
cuando regresé al habla sombría
pronuncié silencios más cercanos
al cordero que a la herejía.
Aunque sigamos dándole, dándole al look:
aunque sigamos terminando como Captain Cook
algo de todo lo que somos,
en los rostros nos habita.

libertades descartables

pedacitos de alma rota
caen rodando desde la loma
a la pampa llena de pompas
tierras de unos, lomos de otros
se arma y desarma día a día la historia
y nosotros, duros o flojos
somos el sexo y el contexto
la carne y el acerbo
aserraderos de polvo y madera

en esta literatura de lata
libertades descartables
que solo gozamos,
en transcursos

porque
fuimos poetas y ahora probetas,
instrumentos volumétricos,
fuimos y somos desaparecidos
treinta o cuarenta años antes
fuimos y somos apariciones
treinta o cuarenta años de miedo
y pedacitos de almas que florecen
aunque heridas no cicatricen
y ningún caldo nos refresque.
Donde había hilos
podrán haber tenazas.

kilómetros

quiebran distancias
tiempos, geografías
arden cabezas desplumadas
y resuelven rajar;
logran…
un raje influido y literal.
en fiebres se alimenta locura
desde entonces
danzas y cerdos y monedas y tanzas
en el Retiro Terminal
todo es deseos y anzuelos
y frugal encuentro y esquizofrénico ensueño
de cada tanto debo, cada tanto quiero.
kilómetros tendidos en el llano plano
no me busqués en esta parte
ni intentes reconocerme en barcazas de papel
no me abrumes con tu marcha atrás
aunque no lo prefiera así, soy ente
conservo en mis ojos la venda
eso de la libertad y las interpretaciones…
atormenta.
además de todo, amor obnubila.

Antes de que inicie la boda del cordero

Donde vas a buscar
tu redención
en tiempo real
después de más de
setecientos años
de verdura
verde naranja verde
otra vez amarilla
donde vas a perder
tu última oportunidad
de amor real
donde de garcha
te escondés
cuando lloriqueás
despojos de soledad
donde simulás ser y tener
esa libertad que
ni sos ni tenés
donde me dejaste
la última vez
antes de que inicie
la boda del cordero…

la próxima vez

lo sé, sucederá la próxima vez, rascaré
intentaré intentaremos busacaremos
un algo para sobrevivir

trincheras apalabradas, sensibles
teologizaremos revoluciones posibles
que son fácil de decir y desdecir
arbitraria, concienzudamente
para ese entonces, sucederá
habrá iniciado la boda del cordero
(los almanaques al alcance de la franela)
la ave solitaria piantada
con su sólo lagrimón de desconsuelo

quedará chonga y desmadrada
la buena fe de los que hoy pertenecen
tres octavos menos libres que cualquiera...

uno a uno

despareja la raza
reza no beber glifosatos
ríe transparente
saluda al sol
celebra en tierra
la muerte de la inocencia
el puchero la huerta
en traumas del vivir
con el ojo de Fucó
justo en la nuca.

Ya no hay mariposa
que vuele en prosa
sí gangrena en cuero
resolanas templadas
un halo de entrega

puestos a desacallar
uno a uno los misterios.

pd.
será hasta la próxima vez.

aydetí

Corazón del escarmiento
sincera fábula que mete miedo
ay de ti corazón
como As sobreviviendo infiernos
por decir, muriendo en la peste misma

de ancho el planeta se pudre
y de largo saca hongos múltiples.
Multiplégico i violáceo
el hogar de los humanos
se derrúe
en manos del hombre mismo
a puro simio estelar,
que derrúe dije.

Aunque crezca también,
mi hermana
también brota como serpiente
la humanidad dulce
de veras
entre las sombras y los soles, vive
en palpitares, nuevos prontos
vive y quiere.

Libre tres cuernos

Emplumado otra vez
salgo de gira por los aires
hago cumbre en altos suelos
asfixiante la vida sobre entiendo
veo
“mucha tropa riendo en las calles”
bustos de ayer que nunca se han ido
así de triste hoy Chile me hace ruido

si esto fuera un juego:
tres casilleros para atrás, mamá;
si fuera esta poesía
alguito de viento de libertad
mi vuelo tendría sentido
pero así no la voy a juzgar...
porque soy calavera de arrabal
patria desangelada
Honduras que de sangrar no paran
humo de carne humana
lechuza que da vuelta la cara
soy libre tres carajos
ave rastrera
plumita que quiere y no puede
molestar en alguna oreja.

en la lleca

Sin anuncios el Bofe chingando boleta
pierde envido y gana truco
rubio y pillo lo ví
mordiendo inocencias ajenas
canturreando ringstones de industria
como si se tratara
de estar Bajo Flores
frente a ventana turbia del 5 Piedrabuena
que conduce sensato que esquiva
avenida del trabajo y entre
cejo encentra palpitares
ganzúas paco y malabares,
para vivir…

Puestos a redoblar las tempestades
desobedecer quinientos mandamientos
casi siempre perdidos en la calle
todos juntos, nos ponemos a rodar.

Setecientas llaves sin cerrojo
melodías, de hueso y de carne
dios no es todo, eso sospechamos
sólo puro cuento, un cuentito más…

Alí

Sacos de arena en
lo que hay de cierto
como acertar amor
en la misma frontera,
allí
donde escondiste tus catarbas
donde quedó tu sinrazón
de
andar como inmigrante
en baratas de mercado,
allí
donde te dieron palpitares,
puentes y resacas
donde moriste sabidos siempres
y encontraste desconocidos prontos,
allí
donde aprendiste a ser más libre.

Se ha dicho

Sistema
Apocalíptico
Lima
Uniones
Dialécticas

Y

Conspira
Libertades
Arcaicas
Silogismos
Imperialistas
Sombríos
Mata
Oportunidades

Próximamente: Salud y Clasismo

El poeta obtuso se rasca la papa
mientras siembra sueños de sombra hermosa
cuestión de semillas, tierras y raíces
la tinta salpica en el parkinson
del escriba pendolón
que
describe epopeyas del olvido
“imagina y vuelve a vivir
con la memoria acostada al sol”

de frente mar pendenciera divaga
con deshacer los caminos de asfalto.
Va tropezando.

entre la rima que arrima sonrisa de almacén,
la humanidad íntima y la tristeza profunda.

iré por la tensión

en el camino sé
encontraré alguna
torre del Chocón
y perseguiré sus cables
trazaré las tierras
cortaré alambres
reiré en secreto.

Iré en chancletas
entre cardos, memoria
destino y desconsuelo.
Una vez allí
miraré al sol,
luego a la luna
y romperé al tiempo.

"Terroristas"

Pretendía que tu amor no se diluya
sé que algo nos viene mordiendo
desde el tiempo aquel de los ancestros
desde entonces el mismo cuento
de cangrejos que van pa atrás.

Pretendía encontrarle forma alguna
a mi propia burbuja, que bah!
eso sólo me daría calambres y no más…

Ahora que sí estamos dentro
y nunca fuera,
de este mundo modelo
que ejerce paliza a todo intento
de libertad…
Fundaciones, palpitares,
perdemos consuelos varios
de caldos gordos al vientre flaco,
seremos sin-fines de células
aguardando
el momento y el lugar.

buscando la madera

“Hacé lo que te toca, lo que puedas,
qué más da, hacete hombre a los golpes"

Como pétalos como niños
como fuentes de agua y de soles
como quieras aunque no puedas
despertar…

duermes,
como esas Cenicientas que no duermen
como refucilos en día santo
catarbas que emergen para dar
la mirada acompañada…

Días…
de ternura y de siempres
pronto, ponernos a buscar.

"Y si lo que te toca te revienta
te explota, hacete humo, hacete pronto"

Pe nos ya no

No baja la fiebre ni se duermen catarbas, tampoco deja inmóvil la sonsera. De ser siempre la muerte lenta y la polenta veraniega tan llena panzas; será entonces siempre cuestión de clases y poderes.
Vecino de monoblock argumenta el porqué no pisar cabezas. Morocha en favela traza su escultura, entre el templo y la calle, una frontera.
Mientras tanto soldados del norte siguen llegando a suelos colombios y el caribe conoce esos inviernos, fríos de base.
Así la liebre se distrae con los focos,
se encandila, pende de un freno su vida
cada puerta abierta, esa fuga propuesta.
Pe nos ya no escapamos de la tierra,
ya no volvemos silencio este encierro.
Catapultas de esperanzas ciegas. Se entregan a trenzar estrategias, constan así telarañas que no serán transmitidas. Allí se diagraman sin escuadras tejidos subversos que tienen en sí, en su naturaleza, andar por rincones a cuestas.
Sacudones, fundaciones y palpitares con nuevo y viejo emblema.
Algo de todo lo dormido despierta. Y se dispone a

amanecer algo bueno

Albedríos de chispa azul
lunas impías, llenas, redondísimas.

Algo de limbo en días de juego
corazones, cantos y ruedos
fundaciones – palpitares
mosco prontos
uñas simples

catarbas de pieles y amnistías
se enlazan como nunca se vio.

Espirales violáceos sin poesía
lanzan humo de buena fe,
como si tratara esta changa
de estar a salvo, un ratito más.

lumbre

el rumor rajó por todos lados
algo se dice
y comienza a ser cierto
de alguna manera realidad.

dicen que el patroncito se va
se va a la cueva
y cuando dicen que se va
se va al carancho

aunque lo digan muy voz baja
apuntala hoy madrugada la gauchada
no es siempre asunto de gaucho
pues mestizo trae algo en su rabo...

Veloxán

se abren y abrimos
cuñas de cuajo.

Repúblicas

Alegre y elástico en disparos de viento
ando fuerte y frágil como puedo

perenne en la triple frontera
torpe en la acción de navegar
fundaciones
palpitares
ríos prontos
andanzas simples

regiones como parvas
en las repúblicas del hampa

Catarbas y acerbos exultantes
brotes de magia sin cerrojo

cimarrones a tranco manso
gotas de rocío, una otra de llanto
fundaciones
palpitares
jarabes simples
prontas retaguardias

emigran urgencias y desamparos
revientan migrañas alfareras.